伊芙站起身，椅子腿在地毯上没发出声响。地毯是深蓝色的，边角磨得发白，露出底下的麻线，踩上去像踩在晒干的草地上，有点扎，但听不见声音。她转身走向门口，白大褂的下摆在她身后轻轻晃了一下。拉开门，走廊里的日光灯嗡嗡响，浅绿色的墙壁上挂着FbI的徽章和几张通缉令，照片里的人面无表情地盯着她，眼睛像是被谁用圆珠笔画了黑点，不管走到哪里都觉得那目光跟着你。
她没回头，也没把这件事放在心上。
迪克的家世再怎么抓马，跟她没关系。她只关心他开车稳不稳，出现场的时候不耽误事，开膛验尸的时候不晕血。
至于他跟家里那位“妹妹”到底是什么关系——那是他们范德比尔特家的事。
但伊芙忽略了一件事：一个人可以不管闲事，但很难不管一个天天在你面前晃、还一脸要死不活的搭档。
迪克这家伙愚蠢到了不可思议的地步。伊芙见过蠢的，没见过蠢得这么理直气壮的。可最让她受不了的，不是他的蠢，是他那股子怨妇劲儿——一个大男人，抱着工具箱坐在副驾驶，眼眶泛红，鼻尖发酸，嘴角往下撇着，活像一条被主人遗弃在雨里的金毛。工具箱是黑色的，金属边角磕掉了好几块漆，露出下面银灰色的底，他把箱子抱在怀里，两只手圈着提手，像抱着一个还没断奶的孩子。
伊芙开车的时候，用余光扫了他一眼。他低着头，手指在工具箱的锁扣上抠来抠去，抠得指甲盖都泛白了。锁扣是黄铜的，被他抠得发亮，在仪表盘的微光里一闪一闪的。车窗外的街灯一盏一盏地往后退，橘黄色的光从他脸上滑过去，又滑过去，把他的表情照得一明一暗，像一盏快没电的信号灯。
她忍了一路。今天要连出两个现场，时间很赶。第一个在曼哈顿下城，第二个在布鲁克林，两地隔着东河，开车要四十分钟。如果第一个现场耽误太久，第二个的物证可能被先到的 巡警破坏掉。这事她跟迪克说过，在出发的时候就说过的。迪克点头了，点了好几下，点得很用力，很诚恳，一副“我记住了你放心”的表情。
到了第一个案发现场，迪克还是那副德行。魂不守舍，把工具箱放在地上忘了打开，箱子立在那里，锁扣朝上，还锁着，像个沉默的、不愿意配合的证人。伊芙伸手自己拿手套的时候，他还在发呆，眼睛盯着某个不存在的东西，嘴角往下撇着，那弧度比刚才还大。他的眼睛下面是青黑的，嘴唇干裂起皮，一看就是好几天没睡好觉，眼球上布满了细密的红血丝，像一张裂了纹的旧瓷碗。
伊芙咬了咬牙。
她甚至有一瞬间想掏枪崩了这个蠢货。她的枪在腰间的枪套里，皮质枪套按扣是磁吸的，一掰就开。她攥了一下枪柄，又松开了。枪柄上缠着防滑胶带，胶带的边缘已经有点翘起来了，硌着她的手心。
做了几次深呼吸之后，她蹲下来，自己打开工具箱，戴上手套，开始工作。工具箱的铰链有点锈，开的时候发出“吱呀”一声，很轻，但在安静的房间里听得清清楚楚。
现场是个廉价旅馆的单间。进门左手边是卫生间，门开着，里面毛巾架上挂着一条灰白色的浴巾，边角发黄，搭拉下来半截。右手边是一张单人床，床头柜上放着一个没喝完的酒瓶，威士忌，还剩瓶底浅浅一层，瓶口没盖，酒气已经散了，只剩下一点焦糖味的尾韵。
死者是个中年白人男性，躺在床和墙之间的地板上，身上被捅了不知道多少刀。血从床上流到地上，从地上渗到楼下的天花板上，楼下住客半夜醒来发现天花板在滴血，报了警。空气里弥漫着铁锈味和某种说不清道不明的甜腻气息——那是血和内脏破裂后渗出的消化液混在一起的味道，伊芙在医学院的时候就闻到过，第一次差点吐了，现在不会了。
迪克站在门口，像一根被钉在地上的木桩。他的影子从门口拖进来，长长的，黑黑的，贴在浅黄色的亚麻地板胶上，一动不动。
