正在阅读《第476章 曼哈顿的风》
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迪克攥着那张被撕成两半的文件，一步步走下楼梯。楼梯间很窄，墙壁是白色的，但灯光太暗，看起来是灰的。他的皮鞋踩在水泥台阶上，发出空洞的、沉闷的回响，每一步都在空荡荡的楼道里来回弹，像是什么人跟在后面。

他在一楼的门厅里站了一会儿。门厅的暖气片还在响，咕嘟咕嘟的，水声在铸铁管道里滚来滚去。门卫不在，大概是去后面的房间睡觉了。他从口袋里摸出烟盒，抽出一根叼在嘴上，火柴划了三下才划着。

然后推开门，走进曼哈顿的夜风里。

他终于彻底懂了。

那些温柔、体贴、示弱，全是演出来的。她看上的从来不是理查德·范德比尔特这个人，而是他身上“双豪门唯一继承人”的光环，是身后数不尽的财富与人脉。当他亲手放弃继承权、褪去所有价值的时候，伪装便再也撑不住了。连一晚上都撑不住。

他把那半张文件举到路灯下，看了看上面自己的签名。签名还在，墨迹已经干了，在纸面上凸起，像一道浅浅的疤。他把文件折好，塞回口袋里。

一腔热忱被兜头浇下冰水，往日的悸动与欢喜尽数散去，只剩下沉甸甸的失落与清醒。他不怨自己当初天真，只是庆幸提早撞破了骗局。念头转了几转，第一个想到的便是伊芙。若不是她提点，自己如今恐怕早已泥足深陷，万劫不复。

他一屁股坐在车边的马路牙子上，就在曼哈顿的大街上。路沿石是水泥的，粗糙，冰凉，隔着他呢子大衣的厚度，那股凉意还是渗进了皮肤。他望着昏黄的路灯，一支一支地抽着烟。烟头在脚边散了一地，有的已经灭了，有的还亮着细小的火星，在夜色里一明一灭，像远处星星被放大了一千倍。

他把烟叼在嘴里，两只手插在大衣口袋里，肩膀缩着，整个人蜷成一团。路上偶尔有车经过，车灯从他身上扫过去，又消失，留下短暂的光斑在他视网膜上慢慢消退。

下雪了。

雪花不大，细细碎碎的，被风吹着，在路灯的光柱里斜斜地飘。有一片落在他的睫毛上，他眨了一下眼，雪花化成了一小滴水珠，模糊了视线。他又眨了一下，水珠从睫毛上滑下去，沿着颧骨往下淌，分不清是雪水还是别的什么。

有点冷。迪克紧了紧自己的呢子大衣，把领子竖起来，下巴缩进领口里面。大衣是定制的，面料是意大利羊毛混羊绒，内衬是真丝的，保暖性很好，但坐着不动，那股寒意还是一点一点地从地面钻进身体里，从尾椎骨开始，沿着脊椎往上爬，爬到颈椎，爬到后脑勺，爬到太阳穴。

他的嘴角挂着一丝莫名其妙的笑。不是高兴，不是释然，不是自嘲，是一种说不清道不明的——他也不知道那是什么，但它就挂在那里，扯不掉。

路灯把他的影子拉得很长，歪歪扭扭地铺在雪地上，像一个坐着的、蜷缩的、正在抽烟的、不知道自己在笑什么的年轻人。

雪越下越大了。

车顶上已经积了薄薄一层白，挡风玻璃上也开始积雪，雨刷器被冻住了，刮不动。

迪克把烟掐灭，站起来，拍了拍大衣上的雪沫子，拉开车门，坐进驾驶座。引擎发动的声音在寂静的街道上显得很响，像一个人在空旷的房间里咳嗽。暖风还没上来，挡风玻璃上的雪被雨刷器推到一边，又落下来一层。

他握着方向盘，看着挡风玻璃上不断堆积又不断被刮开的雪，看了很久。

然后挂上档，踩下油门。

车灯照亮前方的路，雪在光柱里疯狂地旋转，像无数只白色的飞蛾扑向灯光。后视镜里，他刚才坐过的马路牙子上，烟头和积雪混在一起，已经分不清了。