他闭上眼。黑暗中，楚中天的那张脸慢慢浮现出来——不是愤怒，不是挑衅，不是战场上那种你死我活的狰狞。是笑。一种不紧不慢的、知道你拿他没办法的笑。那种笑他看了一辈子，从哈尔滨看到苏美洋城下，从城下看到现在。他以为他总有一天会把那张脸撕碎。但现在，那张脸嵌在关东军的补给清单里，嵌在军部的采购合同里，嵌在每一个被贴上“美国企业”标签的火车皮上。他撕不掉，碰不得，连想都不敢多想。
他在窗前站了很久。久到烟烧到了手指，烫得他猛地一缩，把烟头甩在地上。烟头滚到墙角，在灰白色的地面上留下一道焦痕。
他没有再去点烟。他回到办公桌前，拿起那份报告，又放下了。窗外，哈尔滨的灯火一盏一盏地亮起来，但照不亮他脸上那片阴影。
伦敦，圣詹姆斯街，某家私人俱乐部的吸烟室。
深棕色的牛皮沙发，柚木护墙板，壁炉里的火烧得正旺，松木的油脂在火焰里噼啪作响。壁炉台上方挂着一幅油画，画的是威尼斯的运河，画框是镀金的，年代久远，金边已经有些发暗。
亨利·福布斯三世靠在沙发里，手里端着一杯威士忌。他是福布斯家族这一代的主理人，福布斯杂志的掌门人——但这不重要，此刻他代表的是英国本土资本与黑水在欧洲利益对接的那条线。他杯里的威士忌是麦卡伦，十八年，没加冰，没加水。这酒在伦敦任何一家高级俱乐部都能喝到，但他今天觉得味道格外醇厚——也许是心情好，也许是雪茄配得好。
他面前的茶几上摊着几份文件，最上面那份是苏美洋食品的分销合同，底下是几份附属协议，加起来厚厚一沓。他今晚刚签的，签了五年。五年，足够他把苏美洋的罐头铺满整个欧洲大陆——从伦敦到巴黎，从柏林到罗马，从马德里到斯德哥尔摩，每一座有肉食需求的城市，都会有一批印着“苏美洋”字样的货柜靠岸。那些货柜里装的不是廉价的午餐肉，是正经的草原牛羊肉，品质稳定，供应充足。
“中国人有句话怎么说来着？”坐在对面的查尔斯·艾略特爵士把威士忌杯在掌心转了转。他是老殖民地官员出身，退休后在好几家矿业公司挂名董事，但这两年矿业的行情不好，反倒是农产品贸易异军突起，他在这上面赚得比过去五年加起来还多。
“跟在黑水后面，有肉吃。”亨利把这句话从嘴边摘下来，放进空气里，让它在雪茄的青烟里发酵了一会儿。
查尔斯爵士想了想，摇了摇头。
“不对。应该是——跟在黑水后面，让别人没肉吃。”
吸烟室里响起一阵低低的笑声。几个人交换了一个心照不宣的眼神，端起酒杯互相碰了一下。玻璃相撞的声音清脆而短促，像一个休止符，把那段关于“别人没肉吃”的话题轻轻截断了。
没人再提苏联。没人需要提。苏联的市场已经死了——不是死在战场上，是死在账本上，死在那些永远补不齐的供应链缺口里，死在那些被黑水抽空了的原料产地之间。欧洲的资本是嗅着血腥味来的鲨鱼，哪里有肉就往哪里游。黑水给他们指了一个方向，他们就跟着游，不需要问为什么。
华尔街那边，就没有这么从容了。
纽约，洛克菲勒中心的私人会所，顶层。落地窗外，曼哈顿的天际线在夜色里像一把插进天空的刀子，密密麻麻，锋利而冰冷。
詹姆斯·斯蒂尔曼靠在窗边的皮椅上，面前摆着一份报告。他是斯蒂尔曼家族这一代的核心人物，国家城市银行的董事会成员，华尔街最老牌的金融家族之一。他从欧洲回来没多久，脸上的疲惫还没褪干净，眼底的青黑在灯光下显得格外明显。
“所以，”他开口，声音不大，像是在跟自己确认，“黑水主动让出了一条线。让给我们。”
坐在他对面的是托马斯·拉蒙特，另一家财团的合伙人，也是华尔街最有分量的几个操盘手之一。托马斯点了点头，手里的雪茄在烟灰缸边沿磕了一下。“约瑟夫·格鲁在日本那边牵的线，黑水供货，我们做中间商。日本人要货，我们加价，黑水不插手。利润——我们拿大头。”
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