路过一个“配给店”，店门口排着长队。人人手里攥着军票，军票攥出了汗，纸面发软，字迹模糊。米筐里的米掺着三分之一的沙子，沙粒和米粒搅在一起，分不清哪是米哪是沙。风一吹，沙粒从筐缝里漏出来，在水泥地上砸出细碎的“噗噗”声，落了一地。一个女人蹲在地上，用手指把沙粒从米里一粒一粒地挑出来，挑得很慢，手在抖，不知道是饿的还是气的。旁边的小孩蹲着，两只手捧着碗，碗是破的，用铁丝箍了一圈，碗底还粘着几粒没洗干净的米。
他转进了一条后巷。
巷口的烟馆里飘出鸦片味，甜腻的，闷闷的，像有什么东西堵在嗓子眼里。几个胜利友的打手正押着没交够保护费的菜贩子打。菜贩子跪在地上，额头磕在石板路上，磕出了血，血从额角往下淌，淌过鼻梁，淌过嘴角，滴在地上。他的菜筐被踢翻了，青菜散了一地，被踩烂了，菜叶从鞋底露出来，绿汁溅在石板上。
打手中间站着一个人。林满。
李祖的脚步顿了一下。他的目光钉在林满身上，像钉子钉进木头里。林满穿着深灰色的中山装，头发梳得整整齐齐，皮鞋擦得锃亮，左臂上已经没有了白布，换上了一块臂章，上面印着“街坊自卫团”几个字。他站在那里，手里夹着一根烟，烟叼在嘴角，眯着眼，像是在看一出好戏。菜贩子被打得趴在地上不动了，他踩灭了烟头，转身走了，皮鞋踩在石板上，嗒嗒嗒嗒，从巷子这头走到那头，消失在拐角。
李祖咬了咬牙，没停步。
芬恩说过，“明面上不行”。他把“林满”这两个字在舌头上压了压，咽下去了。他的手插在裤兜里，攥着那摞住民证，指节泛白。转过身，继续往前走。
芬恩正在美记洋行的天台打边炉。
天台上摆了好几张桌子，红泥炉子搁在铁皮板上，炭火烧得正旺，铜锅里的汤咕嘟咕嘟地滚，热气把众人的脸熏得发红。锅边摆着几盘菜：牛肉、鱼丸、豆腐、白菜，都是美记仓库里存的干货泡发的，新鲜蔬菜是奢侈品，但白菜帮子还是有的。阿昌和阿娟端着盘子从楼梯口上来，阿娟的围裙上沾着油渍，阿昌的额头上全是汗，他用袖子擦了一下，袖口蹭了一道油光，他也不在意。
蔡先生坐在避风的角落，身上裹着一件厚棉袄，面前的小碗里盛着几块豆腐和两片白菜。他吃得慢，夹一块豆腐，吹一吹，送进嘴里，嚼很久。许地山坐在他旁边，手里端着一碗热汤，没喝，搁在手心里焐着，汤碗烫手，他换了一只手，又换了回来。
雷洛穿着一件半旧的灰布短褂，蹲在炉子旁边，负责添炭。炭是从美记仓库里搬出来的，成袋的，他用火钳夹一块，放进炉膛，夹一块，再放一块。脸上被炭灰蹭黑了两道，他伸手一抹，抹得更花了。
福伯、王老吉、姜佬三个人坐一桌。福伯的肚子顶着桌沿，他把椅子往后挪了挪，又挪回来，发现怎么坐都不舒服，索性站着吃。王老吉靠在天台的栏杆上，背对着街面，面朝着炉子，手里端着碗，碗里是满满的鱼丸。姜佬已经吃了两碗了，正在等第三锅汤滚。
邓肥和串爆挤在最里面的小桌上，两个人面前各摆着一碗饭，饭上盖着几片牛肉。邓肥吃得快，腮帮子鼓得像塞了两颗乒乓球，串爆吃得慢，但碗里的饭已经见了底。他们吃得很专注，但不知道为什么，时不时抬头往芬恩那桌瞟一眼，又赶紧低下去了。他们的脖子缩着，肩膀耸着，像两只做错了事不敢承认的小狗。没人知道他们在怕什么，但芬恩看过来的时候，两个人的头都快埋进碗里了。
炭火在天台中间烧着，红彤彤的，炉子边上的铁皮被烤得发烫，空气中的暖意和天台外面那股潮湿的冷风搅在一起，从领口灌进去。远处海面上飘着几艘日本军舰，黑黢黢的，船上的探照灯从海面上扫过来，在天台边缘划了一道白光，又扫走了。
临近开饭，李祖面沉似水地走到了桌边。他的步子不快，但每一步都很沉，像是脚底下踩着什么东西，踩住了，但随时会弹起来。
