郝平川的眉头又拧起来了，但这次不是疑惑，是担忧。他下意识地往前迈了半步：“您不是说是个陷阱吗？”
“万一我猜错了呢？”老鬼回过头，笑着看了他一眼，“我跟我那仨老伙计，加起来都快三百岁了——我们进城不比你们容易？六七十岁的游击队——谁信啊？”
郝平川的肉眼可见地开心起来。他的眉眼舒展开，嘴角往上翘着，整张脸从“沮丧”瞬间切换成了“我就知道有办法”。他觉得老鬼说的对——六七十岁的人不可能是游击队，他们能从黑龙江到热河畅通无阻，小小的北京城肯定也能来去自如。那些日本兵和伪军再怎么盘查，也不会把一个头发花白的老头子和“游击队”这三个字联系起来。
老鬼看着这个开始傻乐的小子，心底里叹了口气。他的目光在郝平川那张年轻的脸上停了一瞬，又移开了。
“小郝啊——”他把烟袋从腰里抽出来，在手指间转了一圈，“你还不知道我叫啥呢吧？”
郝平川眨巴着俩大眼，一脸清澈和愚朴，像是在努力思考到底有没有姓老的。他的嘴张着，半天没合上，眉头拧着，眉心挤出一道竖纹，那表情像是被人问了一道他从来没想过的问题，正在努力从记忆深处翻找答案。
“周政委写的信，不是说您叫老鬼吗？”
老鬼脸颊抽动了一下，没好气地瞪了他一眼。他把烟袋锅子举起来，又放下了，最终没有敲郝平川的脑袋。
“你见过姓老名鬼的啊？”
郝平川还在努力思考，表情越来越认真，像是在回忆自己这辈子到底有没有见过姓老的人。他想了半天，眼神越来越茫然。
老鬼叹了口气，把烟袋叼回嘴里，含混不清地说了一句：“你记住了——我叫陈默，是白头山汗青堂堂主。”
他的语气平淡下来，像是在陈述一件不需要渲染的事实。
“你老岳叔叫雷擎岳，是汗青堂红棍。你老马叔叫马寻衢，是汗青堂草鞋。还有你老温叔，他叫温慎之，是汗青堂白纸扇。”
他顿了顿，把烟袋从嘴角拿下来，在空气中点了点，像是在确认每一个名字都到了郝平川的耳朵里。
“记住了吗？”
郝平川点了点头。他的嘴还张着，但这次不是愚朴，是震惊。他听说过白头山——那简直就是江湖上的传奇，一个以抗日为目的的洪门山头。他以为老鬼叔只是一个经验丰富的老联络员，是苏美洋那边派来帮忙的。他没想到——老鬼叔居然是堂主。
老鬼看着他那副“我好像听到了什么不得了的事”的表情，有些无语地摆了摆手。
“走了——等我的信儿吧。”
他转过身，朝门口走去。门是破旧的木板门，门轴缺油，推的时候发出“吱呀”一声，在安静的土房里显得很响。夜风从门缝里灌进来，带着藕塘水面的潮湿和枯草的干燥，混在一起，说不上好闻，但很熟悉。他的背影在门口停了一下，侧过头，没有转身。
“把我那份布防图收好了——等我回来再用。”
郝平川站在原地，手里攥着那张被折起来的纸，张了张嘴，还没来得及说什么，老鬼已经推开门，走了出去。门在他身后合上，门轴又“吱呀”响了一声，夜风从门缝里挤进来，吹得灶台上的灯苗晃了一下，又稳住了。
灯苗在油盏里跳了两下，暗下去，又亮起来。
京城内，一个破败宅院里。
院子不大，正房三间，东西厢房各一间，墙皮剥落了大半，露出底下灰白色的土坯。院子里长满了杂草，杂草齐膝深，冬天枯了，干巴巴地立着，踩上去咔嚓咔嚓响。正屋的门板卸了一扇，靠在墙上，露出里面黑洞洞的空屋子。墙角堆着碎瓦片和半截断梁，断梁上长着一簇暗绿色的苔藓，在昏暗的光线里看不太清，但摸上去是湿的。
陈默挪开墙边的一个破柜子。柜子是樟木的，用了不知道多少年，漆面磨花了，柜门歪着，关不严，里面空荡荡的，只有一层厚厚的灰尘。他蹲下来，从墙角那块松动的地砖边缘抠了两下，把砖撬起来，伸手进去，掏出一包油布裹着的东西。油布抖开，里面是两把手枪。枪身涂着暗绿色的防锈漆，烤蓝已经有些磨损了，在昏暗的光线里泛着暗沉的光。
