丘吉尔在马掌望台见到了不少科学界的大拿。有研究物理的，有搞化学的，有人工智能的先驱，有人在捣鼓一种叫“计算机”的电子机器，据说是用电子管做的，有一整个房间那么大，算一次加法要好几秒，但比人算得快。丘吉尔跟他们交谈了几句之后，陷入了沉默。他不是没听懂，他是听懂了，所以不想继续想下去。那些人的研究，那些机器，那些公式——它们意味着什么，他不愿意细思。
他把注意力放回瓦伦丁的风土人情上。他对这个地方确实很好奇——好奇为什么一个当年只有几间酒厂的镇子，会长成现在这样。好奇那些居民为什么在街上遇到芬恩会喊他“李先生”而不是“摩根先生”。好奇那个在街角卖报纸的老头，为什么看见芬恩经过的时候会朝他点了点头，然后又继续低头看自己的报纸。
范德林德大厦。在芬恩那个硕大的办公室里，三个人抽着烟吹着空调。
办公室的窗帘半拉着，午后的光线从百叶窗的缝隙里漏进来，在深红色的地毯上切出一道一道细长的光带。烟灰缸摆在茶几中间，里面已经积了半缸烟灰，有长的，有短的，灰白色的，混在一起分不清是谁的。空调机在墙角嗡嗡地响，把外面三十度的热气挡在玻璃窗外，窗玻璃上凝着一层薄薄的水雾。
丘吉尔靠在沙发的深绿色皮面里，整个人像是陷进去了一截，两条腿伸长了，脚踝交叠着，鞋底对着壁炉的方向。他深深地抽了一口雪茄，缓缓吐出来，看着烟雾在天花板下慢慢散开，然后由衷地赞叹了一句：“这个地方——比白宫舒服啊。”说话间，他的目光不停地扫向墙边那个酒水产品展示柜。柜子是深色木质的，装了玻璃门，里面摆了十几瓶不同形状的酒瓶，标签朝外，有深琥珀色的、有透明的、有深红色的，瓶身上贴着烫金的标签，在午后的光线里闪着细碎的光。
芬恩笑了。他把烟从嘴角拿下来，在烟灰缸边沿磕了磕，烟灰碎成细末，落在缸底：“这是我以前的办公室。伊登上位之后，总部搬去了纽约，这里成了分部。”他把烟叼回嘴里，含混不清地补了一句，“你要是喜欢我们生产的酒，我让伊登送你几车——马提尼、威士忌、白兰地都有。还有古巴雪茄，我们在哈瓦那也有烟草厂……也是姑娘在大腿上卷的。”
丘吉尔微微一愣，目光从酒柜上收回来，落在芬恩脸上：“那你还偷我雪茄？”
芬恩挑了挑眉，一脸“这怎么能算偷”的无辜：“我只是好奇英国首相抽的雪茄有什么不同嘛。我平时都是抽香烟的。”他指了指自己指间那根已经快燃尽的香烟，烟纸被他的手指攥得微微发皱。
富兰克林靠在轮椅里，把烟灰缸往自己面前推了推，用一种很随意的语气开口，像是在聊一件不值得刻意提起的事：“你的那个‘斗虫儿’计划——后面怎么样？”
芬恩轻笑道：“我这一生搞过好多计划。淘金计划——后来改叫浪淘沙计划——以鄂换粤计划，苏美洋计划……”他把烟从嘴角拿下来，在手指间转了一圈，像是在点数，“事实证明，都成功了。”
说话间，秘书轻轻敲了敲门，端进一个冰桶。冰桶是银色的，边角锃亮，里面装着大半桶碎冰，冰里埋着几瓶酒，瓶身上凝着细密的水珠，在灯光下闪着细碎的光。芬恩从冰桶里拿出一瓶，瓶身冰得他手指微微缩了一下。他把瓶子在手里转了一圈，看了一眼标签，然后放在茶几上，瓶底磕在木面上，发出一声轻响。
“尝尝吧。特酿，不量产的——外面喝不到。”
丘吉尔双眼放光，仿佛发现了什么稀世珍宝。他把雪茄搁在烟灰缸边沿，俯身拿起那瓶酒，凑近瓶口看了看酒液的颜色，然后拧开瓶盖，凑到鼻尖闻了一下，眼睛眯起来，嘴角微微翘了一下，像是品到了什么让他满意的东西。
