丘吉尔回过神来的时候，发现芬恩嘴里多了一根雪茄。那根雪茄的样子···看上去有点儿眼熟，烟头已经点燃了，芬恩正靠在沙发里，眯着眼，慢慢地吐出一口烟雾，像是在品什么好茶。他的目光从芬恩脸上移到雪茄盒上，盒盖还开着，里面少了一根。他又移回芬恩脸上。
他张了张嘴，想说什么，又闭上了。
芬恩先开口了，语气里带着一种“我已经替你想好了”的轻松：“想开点儿老丘——你只是首相，不是国王。”
他把雪茄从嘴角拿下来，在空气中画了一个不大的圈：“让我说，欧洲本土那些犯了错的贵族——政变失败的、欠了一屁股债的、私生子太多没法继承家业的、或者单纯被国王猜忌的——杀了有损贵族体面，留着又是个定时炸弹。直接全部带着仆从和卫队流放非洲，玩儿大逃杀。”
他说这话的时候语气轻飘飘的，像是在讲一个他刚想到的、还没试验过的游戏规则。丘吉尔的表情从“你给我解释一下这根雪茄”变成了“你到底在说什么”，又从“你到底在说什么”变成了“你他妈是不是认真的”。
“最多几十年，领土资源就都有了。”芬恩又吸了一口，烟雾从他嘴角溢出来，在午后的光线里散开，“就算他们反攻欧洲，那也是大英的血脉不是？”
丘吉尔的雪茄差点掉下来。他的嘴角抽了一下，腮帮子鼓了一下，像是把一句还没成形的话咽了回去。他看着芬恩，目光里混杂着一种说不清道不明的东西——不是赞同，不是反对，是一种“你这家伙居然能把这么疯的话说得这么正经”的惊叹。他想反驳，但发现自己没有一句合适的反驳。因为芬恩说的那套逻辑，确实有一些可操作性。当然，他永远不会承认这一点。
富兰克林听了这话也是直咧嘴，把雪茄剪搁回抽屉里，看了一眼芬恩，又看了一眼丘吉尔，像是终于确认了这两个人在一起会是什么效果。他摇了摇头，开口的时候语气里带着一种“你们俩说完了没有”的无奈：“你来这儿有什么事儿？”
芬恩恍然大悟，像是被提醒了一件他自己差点忘了的事。他把雪茄叼在嘴角，伸手探进大衣内袋，掏了掏——左边口袋，没有。右边口袋，摸到一张纸片，抽出来，不是，是船票存根，塞回去。另一个口袋，终于摸到了一个硬硬的、边缘方正的卡片夹。他把卡片夹抽出来，打开，里面整整齐齐地插着几张请柬，白色厚卡纸，烫金的花体字，边角压着暗纹，一看就是花了心思做的。
他把一张请柬放在富兰克林的办公桌上，指尖在纸面上轻轻按了一下，抚平了边角。然后把另一张抽出来，递到丘吉尔面前，嘴角带着一种“我知道你可能不会来但你还是拿着吧”的笑。
“伊芙下个月结婚——喏，你的那份。愿意来也行，但别穿泳裤来。”
丘吉尔愣了一瞬，然后接过了请柬。他打开看了一眼，封面上的字迹工整，烫金的纹样在灯光下泛着细碎的光。他的目光在“伊芙·李”和“爱德华·摩根”这两个名字上停了一下，又合上了。他把请柬放进口袋里，动作很慢，像是在确认这不是一个玩笑。
“摩根家的儿子？”他抬眼看了看芬恩，“威廉的？”
“对。老摩根家的老三。”
丘吉尔点了点头，把雪茄叼回嘴里，没有再问。
办公室里安静了一会儿。壁炉里的炭火噼啪响了一声，芬恩把雪茄在烟灰缸边沿磕了磕，烟灰落下，碎了。窗外的天光从云缝里漏下来，落在富兰克林办公桌上那张还没收起来的请柬上，落在烫金的暗纹上，落在“伊芙”和“爱德华”这两个名字之间那个小小的“与”字上。
![犯上[娱乐圈]](/thumbnail/2JsngmbLa28Hj8zhkTFR7Iz5YwkY6RNKcRkZCRg0m08.jpg)