白人亡命徒、东南亚土匪、欧洲游匪、海盗、水手、偷渡团伙、职业杀手……这些人平时就游走在灰色地带，有的打零工，有的吃牢饭，有的在码头上等活儿，一等就是一天。他们的生活没有希望，没有未来，没有人在乎他们死在哪里、埋在哪里。现在有人告诉他们：杀日本人有钱拿，没人管，杀了就跑——他们的眼睛都绿了。
半夜劫杀，入室洗劫，丛林埋伏，码头闷棍。干完直接消失。船一开，人进了公海，追都没法追。纽约的日本商社老板早上起来发现门锁被撬了，保险柜空了，守夜的雇员被人用胶带绑在椅子上，嘴被封住，眼睛蒙着，从头到尾没看清是谁干的。洛杉矶的一家日本澡堂子被人扔了燃烧瓶，烧死了两个搓澡工。凶手从后巷跑了，监控？那个年代的街角连路灯都不全，哪来的监控。
然后出现了一个完美的犯罪环境：
只要死的是日本青壮年男性，只要现场没有目击者指认凶手，所有人第一反应：洪门干的。
不需要证据，不需要动机，不需要作案时间。死的是日本人，就是洪门干的。警察在报告上写“疑似帮派仇杀”，检察官在起诉书上写“证据不足不予起诉”，法官在判决书上写“被告无罪当庭释放”。没有人追问，没有人质疑，没有人觉得不对。
日本人开始向全球各国的政府发照会，抗议——当然，没什么卵用。
你们侵略中国，在中国搞屠杀，海外华人气不过报复你们，我们有啥办法？咋地，你们还想让我们帮你们侵略？
各国外交部的回复如出一辙：我们会依法调查，严惩凶手。然后就没有然后了。调查是查了，凶手是没找到的，案子是搁置的，卷宗是落灰的。日本领事馆的外交照会一封接一封地发，各国外交部一封接一封地收，收完归档，归档完忘了。偶尔有年轻的外交官问：“这案子我们不跟进吗？”老外交官头都不抬：“跟进什么？你跟进得完吗？他们死的人还没中国人被他们杀的多。”
富兰克林放下手中的文件，摘下眼镜，捏了捏鼻梁。他靠在轮椅里，目光落在芬恩身上。芬恩坐在办公桌对面的椅子上，翘着二郎腿，手里夹着一根烟，没点，在指间转来转去。他的大衣没脱，领口敞着两颗扣子，露出一截深色的毛衣领子。窗外的天光透过百叶窗的缝隙落在他的脸上，明暗交替的条纹把他的表情切成好几块，让人看不清他在想什么。
“你这么搞……华人也不好过啊。”
芬恩笑了笑，眯着眼，把烟叼在嘴里，摸出火柴，划着，点着。火柴棍在指间烧了一截，他才甩灭，扔进烟灰缸里。烟头的火光亮了一下，暗红色的光映在他的手指上，指节粗大，虎口有薄茧。
“华人的底层劳工、偷渡者、洗衣工、商贩、码头苦力，没国籍、没保护、没领事撑腰、被白人歧视、被黑帮欺压，随便死都没人管，死亡率极高。而日本人——有日本领事馆、侨民会、财阀、极道、军部情报网兜底，受当地政府一定优待，安全得多。”他吸了一口烟，烟雾从鼻孔里慢慢喷出来，在两人之间的空气里散成一小团灰白色的雾。那团雾飘了一会儿，撞上墙上挂着的美国国旗，散开了。
“以前华人死了白死，日本人出事有人撑腰。既然如此，光脚的不怕穿鞋的。我把日本人鞋脱了，大家拉到同一水平线——光脚互砍，谁也别穿鞋。”
富兰克林闻言咧了咧嘴。他的嘴角往右边扯了一下，像是牙疼，又像是想笑但没笑出来。他重新戴上眼镜，拿起桌上的文件又看了一眼，放下，又拿起来，又放下。他的手指在桌面上轻轻敲了两下，发出沉闷的“笃笃”声。
“你这种贵族公子哥儿出身，理解不了洪门这种草根出身的江湖帮会。即使你跟司五爷关系不错。”
芬恩把烟从嘴里拿下来，在烟灰缸边沿磕了磕。烟灰碎成细末，落在玻璃缸底，跟之前积的那些混在一起，分不清哪是哪。他说话的时候语气很平淡，像是在跟一个老朋友聊最近的天。
“江湖厮杀——我活不活无所谓，我只要你死。”
