动作不快，甚至虚浮。但当那吓呆的喽啰终于回过神，再次嚎叫着扑上来时，伊登没想什么招式，只是顺着呼吸，顺着肚子里那股自己还在滚动的闷雷，把全身重新聚起的重量和那股陌生的“震”劲，全押在了这一刀上。
这一刀，不快，不刁。
就一个字：沉。
“当！”
喽啰的砍刀脱手飞出，虎口崩裂，整个人被砸得倒撞出去，带倒一片。
伊登低头，看了看自己重新握紧刀、指节发白却不再颤抖的手，又抬眼看向酒吧深处更多惊疑不定、暂时不敢上前的黑影。
耳边，芬恩那得意洋洋的腔调无比清晰，混着此刻腹内低沉的余响。
震惊、迟来的醒悟、还有一丝滚烫的、几乎要灼伤眼睛的荒谬感，猛地攥住了他。
……操。
老爹……这次真没吹牛。
他那副嘚瑟的嘴脸……居然他妈是真的。
他深深吸了一口气，腹内的闷雷隐隐，如影随形，带来一种冰冷的、非人的平静。
偌大的铁马酒吧，早已是一座血肉磨坊。雷蒙德许诺的“一半生意”，像丢进饿狼群的腐肉，引来了半个贫民区舔着刀口的亡命徒。
伊登望着那些被贪婪烧红、又被眼前这诡异一幕惊住的眼睛，忽然咧开沾血的嘴唇，扯出一个难看却异常扎眼的笑。
他向后一退，腿一软，不再硬撑，干脆重重坐了下去。
身下，是七八具层层叠叠、尚存余温的躯体。硌得慌，温热，带着浓稠的腥气。
他就坐在那尸山之上，在无数道惊惧、复杂、难以置信的目光里，慢条斯理地从浸透血汗的衬衫口袋里，摸出那盒压扁的烟盒，指尖染血，不太利索地磕出一支，低头，凑近掌心那根染血的火柴。
“嗤——”
火光亮起，映亮他糊满血污和油汗的下颌。他狠狠嘬了一大口，让辛辣的烟雾灌满肺叶，与腹中那未曾停息的低沉轰鸣混在一起。
尼古丁过脑，混合着血腥、体力和那股奇异的“雷音”，带来一种近乎麻木的、俯瞰般的平静。
他抬起眼，目光扫过鸦雀无声、一时不敢上前的人群，最终落向酒吧门外——那片正越来越近、越来越乱、不知是敌是友的光潮。
……哪有爹，会在这种要命的事情上，坑儿子呢？
他吐出一口绵长的烟，灰白的烟雾与浓郁得化不开的血腥气死死纠缠着，在酒吧昏黄摇曳、将尽未尽的煤气灯光里，盘旋，上升，久久不散。
