二月初八，奉天城的气温忽然回暖。
梧桐街上积了一个冬天的雪开始大块大块地融化，屋檐下的冰凌噼里啪啦地往下掉，到处是湿漉漉的泥水和解冻的泥土腥味。
顾雨霏已经连续七天没有在凌晨一点前合过眼了。
齐公子加快了调查节奏，每天都有新的质询函送到机要室，每封质询函都措辞严厉、滴水不漏，逼着她用同等的滴水不漏逐条驳回。
赵致则像一条闻到了血腥味的鲨鱼，每天变着法子往档案室跑，今天要查去年三月的调拨单，明天要调前年九月的物资清册，每次来都要在林安的办公桌前多停留几秒，用那双被恨意烧得发亮的眼睛把他从头到脚刮一遍。
林安从不躲闪，只是规规矩矩地站起来鞠躬问好，然后继续低头抄他的物资清单，钢笔字一笔一划写得工工整整，仿佛赵致只是一个来查文件的路人甲。
他越是这样，赵致就越恨。
恨他那双干净的眼睛，恨他永远不卑不亢的态度，恨他身上那件军呢大衣——她认得出那是顾雨霏的，肩章拆过的针脚还在。
她恨这件大衣穿在他身上竟然该死的合身，比齐公子披在自己肩头的毯子更合身。
可林安在乎的不是赵致的眼神。
他每天傍晚六点准时出现在督察处后院临时划出的靶场，握着她给的那把勃朗宁M1910，对着二十米外的胸环靶一站就是整整一个钟头。
头三天子弹脱靶脱得惨不忍睹——不是偏高就是偏低，虎口震得发麻，手腕第二天抬都抬不起来。
顾雨霏晚饭后在宿舍里给他涂跌打药酒，一边涂一边冷着脸说风凉话，从没见过这么笨的徒弟。
可他第二天照旧准时出现在靶场。
第四天，他第一次上靶。
子弹打在靶纸最外圈，擦边而过，弹孔歪歪扭扭地戳在白纸边缘。
他握着枪站在靶场上看着那个弹孔看了很久，然后转头看向灰楼三楼那扇亮着灯的窗户——那是她的宿舍，她正站在窗前，手里端着一杯浓茶。
隔得太远看不清她的表情，但他知道她在看。
第五天，弹孔往里挪了两圈。
第六天，三发子弹全部打进了黑环。
今天，打完最后一发子弹后他没有立刻离开靶场，而是把枪拆开，用她送的手帕垫在膝盖上，一个零件一个零件地擦拭干净。
手帕上那个“雨”字在夕阳里泛着柔和的银光，他擦枪的动作很慢很仔细，和她擦钢笔时一模一样。
回到灰楼宿舍时天已经黑透了。
林安推开门，发现客厅的灯没开。
茶几上点着一根他从系统商城兑换的“冰火香薰蜡烛”，烛身是淡蓝色的，燃着一小簇安静的火焰，空气里弥漫着雪松的冷冽与晚香玉的暖甜。
浴室的门虚掩着，里面传来哗哗的水声。
他换了鞋把勃朗宁放在玄关柜上，走到茶几前蹲下来调了调蜡烛的烛芯。
就在这时浴室的水声停了，门开了。
顾雨霏从浴室里走出来，身上只裹着一条月白色的浴巾。
湿漉漉的长发披散在肩头，没有盘起来，也没有戴船形帽，水珠顺着发梢滴在锁骨上，再顺着锁骨的弧度滑进浴巾遮不住的阴影里。
她的脸被热水蒸得微微泛红，没了平日里军装的冷硬轮廓，多了一层浴后特有的柔光。
浴巾的下摆刚好遮到大腿中部，两条修长笔直的长腿完全赤裸，双脚踩在木地板上留下湿漉漉的脚印，脚踝依旧纤细精致，足弓弯出优美的弧度，趾甲修剪得干干净净涂了一层极淡的透明甲油。
她平时裹在军裙和黑丝里的小腿此刻毫无遮掩地暴露在烛光下，肌肉线条流畅匀称又不失女性的柔美，膝盖处有一小块淡淡的青色——那是前几天在档案柜前蹲太久膝盖磕在铁柜角上留下的。
他从沙发上拿起那条叠得整整齐齐的干毛巾走到她身后，轻轻拢住她湿漉漉的长发用毛巾裹好，手指从发根梳到发尾，动作轻得像在整理一份刚拆封的绝密档案。
“枪练得怎么样？”
“三发子弹都打进黑环了。”
“明天继续。打不进红环以后不准进卧室。”她坐在沙发上用下巴指了指茶几下层，那里放着一套叠得整整齐齐的内衣。她让他拿起来看。
林安弯腰拿起那套内衣——不是军需品配发的制式内衣，而是他从未见过的款式。
