“她现在复生了，也还是老样子。”
贝拉米点点头。
“而你又要离开她了。”
“那不是她，”贝拉米摇摇头说道，“她只是某个人的复制品，仅此而已。这点你我都明白。”
“嗬，”哈罗德冷冰冰地回答，“你是说那个孩子。”
“你和我，”贝拉米说，“我们在这方面的意见是一致的，我们都知道，死了就是死了，一切都结束了。”
“那你为什么还要让她和我们住在一起，何必费那么大的劲？”
“就像你还要和你儿子在一起一样。”
空气还是那么闷热，天空依然是那种深深的看不到尽头的蓝色。两人走了一圈又一圈，扔了一轮又一轮。他们都没有记分，也记不清到底进行了多少轮比赛，甚至说不清他们到底在干什么。两人只是在这个已经完全变了样的小镇的中心，在一个完全变了样的世界上一圈圈地走着，任由这个世界天翻地覆。他们能做的，只是听着自己的声音在周围的空气中飘荡。
夜幕降临，如果这时有人来到哈格雷夫家，会发现露西尔正趴在书桌前，屋里飘荡着一股擦枪油的味道，还能听到金属丝擦枪时发出的声音。
露西尔找到这把枪的时候，还在枪下面发现了整套的擦枪小工具，这么多年来，它们只是偶尔被用过几次。工具旁边竟然还有说明书，其中唯一困难的部分就是如何分解各个零件。
过程很麻烦，要把枪管指向一个方向，再用工具卸下枪管套，同时得注意里面的弹簧和一些重要小零件，以免组装回去时找不到。她一边跟这些零件较劲，一边不断地提醒自己，枪里没子弹，所以她不必担心会像有些傻瓜那样，自己把自己给崩了。
被卸下来的子弹在桌子的另一边一字排开。她把它们也全擦了一遍，只用了擦枪金属丝，她不敢碰那些化学溶剂，因为担心松节油味儿的溶剂和里面的火药混合之后，会产生什么奇怪的化学反应。
也许她有些过分小心了，不过她觉得这样没什么不好。
在她卸下子弹的时候，发现那个声音特别悦耳。子弹从细长的钢铁弹夹中跳出来，发出一声接一声的脆响。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
咔哒。
现在，她手中等于攥着七条性命。她脑子里突然出现一个画面：她自己、哈罗德、雅各布和威尔逊全家都死了，刚好是七个人。
她拨动着手中的这几个小玩意，然后攥起拳头，细细体会着它们在手中的感觉：光滑、圆润的弹头顶着她的手掌心。她紧紧地、紧紧地攥着它们，一时间甚至感觉到了疼痛。
她小心翼翼地把这几颗子弹在桌上排成一列，好像这些小东西当中蕴藏着神秘的力量。她把枪放在大腿上，开始仔细阅读说明书。
纸上印有枪的顶视图，套筒向后滑开，露出了枪管的内部构造。她拿起枪，仔细研究起来。她按照图示的样子，用手捏住套筒后部的附近往下按，什么也没发生。她更用力地往下按，枪还是一动不动。她又仔细研究了一下图示，好像什么都没做错。
她又试了最后一次，用尽了全力按压下去，感到自己的青筋都暴了起来。她咬紧牙，轻哼一声，突然，套筒向后滑去，一颗子弹从弹仓里弹出来，掉到了地板上。
“天哪！”她叫了一声，双手直抖。她死死地盯着地板上的子弹，很久都没有捡起来，想象着刚才要是一不小心会有怎样的后果。“看来我得做好准备才行。”她说。
然后她把子弹捡回来放在桌上，继续擦枪，一边考虑着今天晚上要做的事。
是时候出发了。露西尔踏出前门，站在哈罗德那辆老爷车旁边，接着又回过头去看，久久地沉默不语。她想象着，也许在很远的地方有一双眼睛，见证了自己是如何围绕着这栋饱经风霜的老屋度过了一生。她在这里结婚，有了自己心爱的人，养育了儿子，还有一个终日斗气的丈夫——而这个丈夫如今也与她分隔两地了。她突然意识到，他其实并没有自己一直以来想的那么顽固和可恶。他爱她，他们一起度过的这五十多年的每一天，他都爱着她。现在，暮色四合，她要走了。
