林清韵盯着她，死死地盯着。
等着她继续往下说。
等了许久，也没有等到“那个人”是谁。
没有等到“等了很久”是多久。
没有等到“必须去”的原因。
只有这戛然而止的半句解释，像一块冰冷的石头，堵死了所有追问的路径。
那些问题，是谁？等了多久？为什么必须去？前夜你对我做的那些…又算什么？
像沸腾的岩浆，在林清韵的喉咙里翻滚、灼烧，却一个字也冲不出来。
它们被更巨大的、冰冷的空洞堵住了。
林清韵只觉得胸口深处，有什么东西，正在一寸、一寸，缓慢而无声地裂开。
不是撕心裂肺的剧痛，而是一种更钝重、更窒闷的，仿佛五脏六腑正在被一只无形的手，慢慢地、残忍地掏空。
所有的温度，所有的期盼，所有的惶惑与愤怒，都被这平静的冰水淹没，冻结，最后只剩下指尖因过度用力而掐出的、毫无血色的白痕。
“所以，”她的声音，终于冷了下去。
不是刻意为之的冰冷，而是所有鲜活的情绪被瞬间抽干后，自然褪尽的温度，“你给我下药？”
苏瑾沉默了一息。
这一息，在死寂的房间里，被无限拉长，长得能听见窗外残余的钟声余韵，能听见自己血液冲刷耳膜的轰鸣。
然后，她抬起了眼。
没有否认。
林清韵看见，在那双总是沉静如深潭的眼眸里，有什么东西，极其迅速地一闪而过。
太快了，快得像错觉。
不是计谋得逞的得意，也不是谎言被戳穿的心虚愧疚，而是一种更复杂、更沉重的东西。
像是歉疚，深重如海。
像是不舍，尖锐如针。
可这两种情绪，只是惊鸿一瞥，便被一种更深的、更坚硬的、近乎冷酷的东西死死压了下去，封冻在眼底最深处，只漏出那么一线微光。
随即，那双眼睛便重新垂了下去，浓密的睫毛掩去一切，又变回了那个无懈可击、滴水不漏的“苏瑾。”
林清韵往后踉跄了一步，脊背重重撞在冰冷的柱子上。
忽然间，一股寒意从脚底直窜头顶，瞬间冻结了她的四肢百骸。
不是窗外凛冽的晨风带来的寒冷，她穿着单薄的寝衣在窗前站了大半夜，早已麻木。
而是此刻，苏瑾这默认的、平静的姿态，所散发出的，深入骨髓的冷。
冷得她牙齿发颤，冷得她浑身每一寸肌肤都起栗，冷得她像被无形的冰钉，死死钉在了原地。
她想开口说话。
想质问她，想用最尖利的话语刺破她这令人心寒的平静，想问她前夜那些缠绵的吻、灼热的呼吸、紧密的相拥到底算什么？是戏吗？
想问她秋雨夜，她将自己的手按在她冰凉小腹上时，掌心传来的、源源不断的温热，是不是假的？
想问她七夕月下，那句轻如叹息的“明年再缠就是了”，是不是也只是戏文里的一句台词？
想问她每一次，在自己靠近时，她几不可察屏住的呼吸、微微蜷起的手指、仓促移开的目光深处……
究竟藏着怎样一副她从未看清的、冰冷的面孔？
嘴唇翕动着，颤抖着，张合了几次。
可喉咙里像被寒冰堵死，一个音节也发不出来。
只有滚烫的泪，终于冲破了眼眶的堤坝，无声地、汹涌地滚落。
滚过冰冷的脸颊，在下颌汇聚，滴落在胸前单薄的寝衣上，瞬间洇开深色的、绝望的湿痕。
