林清韵没说话，只是屈膝行了一礼，转身走了。
走出账房时，午后的阳光正烈，照在回廊的青砖地上，白花花一片，刺得眼睛发酸。
她抬手遮了遮，快步走回自己房间。
关上门，背靠着门板，慢慢滑坐下来。
膝盖抵着胸口，她把脸埋进臂弯里。
没有哭，只是大口大口地呼吸，像刚刚跑完很远的路，像终于卸下了什么重负，又像刚刚背起了更重的东西。
她在蒲团上跪坐了很久。
久到日头西斜，窗外的光从明晃晃的白，变成温吞吞的橘，又变成沉甸甸的金，最后慢慢黯下去，只剩天边一抹淡淡的胭脂色。
她不抄经，不拜佛。
在相府时，偶尔陪母亲跪在佛堂，不过是磕几个头、拈几炷香，心里默念的都是女儿家的小心思。
愿容貌常驻，愿得嫁良人，愿父官运亨通。
那些愿心里，从来没有旁人，更没有那些因为乱世衣衫褴褛、面黄肌瘦的流民。
如今她穿着一身素衣。
她不信佛。
可此刻跪在蒲团上，她发现自己竟然在向神明祈祷。
不是佛堂里那些金身塑像、宝相庄严的佛。
或许是天，或许是命，或许是那些在她最绝望的时候，让苏瑾出现在牢门外、让父亲在流放路上还能受到善人关照的力量。
她从来没有这样祈祷过。
从前在相府的小佛堂里，她跪在锦垫上，丫鬟在旁边打着扇，她闭着眼默念几句经文，心里想的是明日穿哪件新裁的裙襦。
那时候她以为这就是虔诚，以为给菩萨磕几个头，菩萨就会保佑她一生顺遂。
可菩萨保佑了她吗？菩萨让她锦衣玉食地活了十几年，然后一夜之间，把她拥有的一切都收了回去。
父亲、母亲、宅邸、身份、骄傲。
她跪在牢房冰冷的石板上，头顶只有巴掌大的气窗漏进来一线月光，那时候她没有祈求任何神明，她连祈求的力气都没有了。
是苏瑾把她从牢里拉出来的。不是什么神佛的恩典，是苏瑾。
可那些走在流放路上的人呢？那些在善堂里蹲在墙角喝粥、喝一口咳三声的老妇人呢？他们有谁去拉？
她闭上眼，手指交握在胸前。指尖冰凉，指节因为用力而微微泛白。
她在心里一字一句地、笨拙地祈求着，让父亲在路上有碗热粥喝。
让那些善堂里的人，有药搽，有被盖。
让苏瑾少一些病痛的折磨。
她不知道这些话能不能传到神明耳朵里。
她甚至不知道神明愿不愿意听一个罪臣之女、一个曾经骄纵任性、对下人的痛苦视而不见的人的祈祷。
但她还是说了，像把石子投进深不见底的水井，听不见回响，也不确定那颗石子有没有落到井底，只是投了，只是说了……
林清韵忽然很想，为那些人抄一卷经书。
为父亲，为所有走在流离失所之路上的人，为慈济堂里那些叫不出名字的面孔，为那些受苦受难的人们。
苏瑾把所有的伤、所有的累，都藏在挺直的脊梁骨后面，仿佛那根骨头是铁打的，永远不会弯。
她不是个虔诚的人。
甚至不知道，自己此刻跪在这里，究竟算不算忏悔，算不算祈福。
能否触动神明的感应呢？
但她想，总要有人为那些人点一盏灯，哪怕那灯如豆，哪怕那光微弱，哪怕照不亮多远的路。
就像总要有人，在善堂里把药材分给叫不出名字的异乡人。
就像她希望，也有人这样照料她父亲一般。
她从书架上翻出一本经。
很薄的一册，纸页泛黄，边角卷起，是她从前翻过的，但从未认真读过，只觉得那些句子拗口，那些道理玄虚。
如今铺开宣纸，磨墨，执笔。
墨是松烟墨，在砚台里慢慢化开，泛起一层细腻的光泽。
笔是羊毫，笔尖柔软，蘸饱了墨，提起来时微微颤抖。
窗外的老槐树静默着。
花期已过，但还有几缕残存的、极淡的花香，被午后的风从敞开的窗扉里送进来，拂过她垂在脸侧的碎发。
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