北京，周老爷子书房里。
第八个电话啪地摔回座机上。
“哼！小灵是我们周家的大宝贝！你们想抢？做梦！”
说完，老爷子又忍不住哈哈大笑。
“小灵真棒！”
小家伙可是立下了大功劳！
老爷子背着手在书房里来回踱步，盘算着等中锋和小灵回来，得好好庆祝庆祝。
电话又响了。
“叮铃铃！”
第九个！
老爷子看了一眼号码，嘴角翘起来，慢悠悠接起来，声音拖得老长。
“喂——”
又来一个想抢他家大宝贝的。
哼！
想得美！
南边的战争大胜，举国欢庆。
报纸头版、广播新闻、街头巷尾，全是同一个消息。
老百姓敲锣打鼓，喜气洋洋，像过年一样。
但有人高兴不起来。
北京，一栋安静的小洋房里。
傅修城坐在沙发上，面前摆着一瓶开了的威士忌，酒杯空了又满，满了又空。
收音机里正在播报战况——播音员的声音慷慨激昂，尤其念到“周中锋同志率领部队”这几个字时，语气都带着热烈的敬意。
傅修城听着听着，脸色越来越沉。
蓦地，他一把抓起收音机，狠狠摔在地上。
“妈的！”
外壳碎裂，零件四溅，电流声嘶嘶响了几下，彻底哑了。
“有什么了不起！”
喘着粗气，扯了扯领口，重重摔回沙发里。
他有钱。
很有钱。
在这座城市里，他的身家排得上号。
出入有车，住有小洋楼，吃穿用度样样讲究，多少人见了面要客客气气喊一声“傅总”。
但那又怎么样呢？
自古以来，商不与权争。
不是不能争，是争不过。
周大少这些年晋升得越来越快，每一步都踩在最要紧的位置上。
现在又立了这么大的战功，等回了北京，军衔、职位、声望，只会再上一层楼。
以后他跟他的差距，只会越来越大。
傅修城闭上眼，靠在沙发上，脑子里翻来覆去的全是怨。
怨爷爷。
当初为什么非要让他下乡？
为什么不能把他送去部队？
再不济，安排进政府部门也行啊。
哪怕从最基层干起，熬资历、攒人脉，十几年下来，好歹也是一条路。
可偏偏是下乡。
白白浪费了最好的几年。
傅修城睁开眼，盯着天花板，目光空洞，胸腔里有一团火烧着，烧得他口干舌燥，却又无能为力。
