三日荒风，呜咽如鬼泣，将这座孤庐死死围困。
北碛的深秋，来得比刀子更利。
夏日的燥热早被刮得一干二净，只剩下裹挟着草木枯霜的冷厉寒风，像无数细小的冰针，顺着帐子破损的缝隙往里钻，一遍遍刺透祭坛旁这座废弃的孤穹庐。
那是部落最规整结实的毡帐群，此刻正忙着加固毡层、囤积肉食，人人脸上都写着“过冬”的紧迫。
牛羊被驱赶着转场，猎人们背着弓箭进山，连老弱妇孺都在晾晒肉干。
那是生的喧嚣，是暖的争夺。
唯独这一处，是被遗忘的角落。
木架歪斜，毡皮斑驳，漏风漏沙。这里盛下的，不是北碛的凛冽寒意，而是被遗弃的绝望。
安贞的高热，已经缠绵了三日三夜。
像是一片在沸水里泡过的枯叶，被彻底烫软、泡烂。
从被掳离关内的那一刻起，她的命就悬在了半空。
一路的颠簸风霜，抵达北碛时那刺骨的冷风，彻底击垮了她。
那三日，她是半梦半死的。
时而坠入关内的旧梦，有娘亲温软的手，有暖阁里的茶香；时而又被这该死的寒风拽回现实，只剩满嘴的黄沙和刺骨的冷。
每一次睁眼，都是无边的黑；每一次闭眼，都怕是永眠。
这三日，荒庐无人踏足。
部落的人迷信，视祭坛旁的破帐为不祥，更视这个昏迷不醒的中原稚女为祸害。没人愿意沾染半分干系，仿佛多看一眼，霉运就会缠上身。
唯有阿芜。
他日日准时，像一缕没人察觉的青烟，飘进这死寂的帐子里。
本该是拔节长个的年纪，却被病根子磨得清瘦单薄。
那件洗得发白的粗布麻衣，沾着洗不尽的草屑和药渍，挡不住深秋透骨的霜风。
他蹲在帐角熬药，指尖永远嵌着洗不掉的青黑。
那是草药的颜色，也是他命里的颜色。
没人知道，这三日不眠不休的看护，是他从自己仅存的生计里硬抠出来的。
他本就是部落最底层的弃子，身世不祥，体弱多病，连呼吸都带着讨好的卑微。
族人厌他，视他为不祥，稍有差池便是打骂克扣。
他比谁都懂这蛮荒的生存规则——弱者没有慈悲，只有交易。
所以他来。
不是为了救赎，只是为了在这绝境里，给自己找一条活路。
北方荒原的凌晨，天光被厚重云层死死压低，透不出半分亮意。
阿芜在畜栏角落的干草堆里缓缓睁眼。
腐烂草叶的腥臊、牲口棚经年不散的膻气混杂在一起，刺鼻蛮横地钻进鼻腔。
他试着动了动手脚，骨关节发出细微的咔哒脆响，在结满白霜的空旷棚顶下格外突兀。
彻骨严寒浸透四肢百骸，身躯沉得如同灌铅。
每一次吸气，凛冽的风都像裹挟着铁锈，刮得肺管生疼，伴着细碎拉风箱般的滞涩杂音。
他抬手抚上额头，滚烫的温度灼着指腹——旧疾又犯了。
可他只是面无表情地坐起身，身上的粗麻旧衣经整夜寒风冻结，早已硬成冰冷的壳子，摩擦着冻裂的肌肤，带来细细密密的刺痛。
他赤着脚踩在冻土碎石上，尖利的石砾硌着脚心，寒意顺着足底直冲头顶。
远处连片的部落毡房，隐隐透出炭火余烬的暗红微光。那是部族权贵的温热，与他这流亡弃子之间，隔着一道永远无法逾越的天堑。
“哐——”
