栗花落与一躺在床上，睁着眼睛。他看着天花板上的阴影，那些阴影随着窗外路过的车灯移动，一会儿深，一会儿浅。
他抬起手，看着手腕上的金属环。环在黑暗里看不清，但能摸到冰冷的表面，还有内侧刻着的那些字。
【石板。】他在心里喊。
没有回应。
他又喊了一声。
【……在呢。】石板的声音听起来有些困，【大半夜的，吵什么吵。】
【兰波说要给我名字。】
【哦。】石板打了个哈欠，【然后呢？】
【我不想叫那个名字。】
【那你想叫啥？】
【不知道。】
石板沉默了一会儿。
【亲爱的小无色，】它说，语气难得正经了些，【名字这东西吧，说重要也重要，说不重要也不重要。但有一点是肯定的——你得自己选。别人给的，永远不是你的。】
栗花落与一没说话。
【睡吧。】石板又说，【明天还要出门呢。】
声音消失了。
栗花落与一继续看着天花板。车灯又一次扫过，阴影移动，像某种活物在爬行。
他闭上眼睛。
黑暗里，能听见自己的心跳，很稳，很慢。
还有远处巴黎永不熄灭的灯火，透过眼皮，留下一点模糊的光感。
作者有话说：
【小剧场 o 蘑菇与森林】
你为我建造了一座森林。
有早餐的香气，有书本的纸页声，有院子里落叶画出的圆。
你站在光里，递给我一个名字——保尔·魏尔伦。
像递来一件熨烫妥帖的外套。
可我是蘑菇。
长在潮湿的阴影里，靠腐烂的养分安静地活着。
你教我辨认阳光的角度、风的语言、季节更迭的礼仪。
我都学了，学得很乖。
但我依然是蘑菇。
你给我的名字太沉重了，像一块精心雕刻的墓碑。
我宁愿叫douze——那是土壤给我的编号。
或者莱恩——那是路过的人随手丢下的标签。
至少它们轻。
轻得像我本身：没有根，没有枝，只有一顶小小的、灰色的伞。
你在你的森林里为我预留了一个位置。
可我只是一颗蘑菇。
不会长成树，不会开花，不会在秋天落下漂亮的叶子。
我只会在雨后的夜晚，悄悄探出头，呼吸一口冰冷的空气，然后再缩回去。
