船靠岸后，他们立刻联系了当地的考古队和海警，准备前往琉球群岛。出发前夜，陈阳将青铜鸟装进箱子，又把玉印贴身放好，姑娘则将红布重新绣了一遍，在鱼鸟纹旁边加了个小小的“阳”字。
“这样，就像我们都在上面了。”她将红布系在陈阳的背包上，眼里闪着光。
陈阳看着红布上的字，心里暖烘烘的，后背的伤仿佛都不疼了。他想起母亲临终前说的话：“蜀地的孩子，走到哪儿都带着根。”现在他信了，这玉印，这青铜鸟，这红布，还有身边的人，都是他的根。
船再次启航时，朝阳正从海平面升起，将海水染成一片金红。陈阳站在船头，望着远方的海平线，手里紧紧攥着那个装着玉印的盒子。
他知道，前方等待他们的，可能是比长江口更凶险的风浪，是面具会更疯狂的反扑，但他不怕。因为他不再是一个人，他有同伴，有信念，还有这承载着千年文明的玉印和青铜鸟指引方向。
红布在风中猎猎作响，像一面小小的旗帜，带着他们驶向未知的远方，也驶向古蜀人未完成的梦想。
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第117章 通天台的星轨密码
琉球群岛的珊瑚礁在阳光下泛着七彩光晕，陈阳站在租来的渔船上，手里的玉印正随着海浪轻轻发烫。海图上标注的“通天台”就在前方那座无人岛的山顶，岛岸线像道弯弯的月牙，与玉印背面海图的轮廓分毫不差。
“就是这儿了。”姑娘指着岛中央的制高点，那里隐约有块突出的岩石，形状像半截青铜神树，“日志里说，通天台藏在‘神树影’下，涨潮时会被海水淹没，只有退潮后的三个时辰能上去。”
刀疤脸正检查着登山绳，指尖划过绳结上的磨损痕迹——那是他特意选的旧绳，当年跟陈阳父亲出海时用的就是这种，据说带着“海神的庇佑”。“还有半小时退潮，准备好家伙。”他往背包里塞了把工兵铲，又摸出个防潮袋，“竹简翻译说天台有星轨机关，这玩意儿能保护玉印不沾水。”
退潮的海水像被无形的手抽走，露出布满贝壳的滩涂。三人踩着湿滑的礁石往山上爬，滩涂的淤泥里嵌着些碎陶片，上面的鱼鸟纹与长江口沉船里的陶器如出一辙。陈阳捡起最大的一块，陶片边缘还留着火烧的痕迹，像是祭祀时故意打碎的。
“古蜀人用陶片当路标。”姑娘擦去陶片上的泥，背面竟刻着个极小的“星”字，“和三星堆的工匠标记一样！”
爬到半山腰时，岩石突然变得平整，像是被人工打磨过。刀疤脸用工兵铲敲了敲，岩壁发出空洞的回响：“下面是空的。”他顺着岩缝挖了几下，竟露出块青铜板，板上的凹槽与青铜鸟的翅膀完美契合。
陈阳将青铜鸟嵌进去，石板“咔”地弹开，露出通往山顶的石阶。石阶两侧的石壁上凿着星图，北斗七星的位置用朱砂填涂，与玉印海图上的光点形成呼应。
“星轨机关就在上面。”林墨的声音从对讲机里传来，她留在渔船上负责通讯，屏幕上正显示着卫星拍摄的星图，“根据竹简记载，需要在寅时将玉印放在天台中央，让北斗星的光透过玉印，在地面投射出‘开门符’。”
登上山顶的瞬间，三人都屏住了呼吸——所谓通天台，竟是块直径十米的圆形岩石，石面刻满了凹槽，组成幅巨大的星图，中央嵌着个玉印大小的凹坑。岩石边缘立着十二根石柱，每根柱顶都托着个陶碗，碗里的蜡油还保持着燃烧的形状，像是三千年未曾熄灭。
“看碗底！”姑娘指着最近的陶碗，碗底刻着古蜀文的“子、丑、寅”，“这是计时用的，寅时一到，北斗星会正好对准正北方的石柱。”
等待的时间里，陈阳仔细检查着星图凹槽，指尖突然触到处细微的凸起——是个米粒大的“蜀”字，与玉印上的字体完全一致。“这是验证机关。”他将玉印的一角对准凸起，石面突然轻微震动，星图的凹槽里渗出细沙，像在自动清理积尘。
