他叫来师父，问这些事是真的吗。师父看着他那张苍白的脸，沉默了很久，然后点了点头。一尘问他为什么从来没说过。师父说有些事，不知道反而好。一尘说可是我知道了。师父看着他说那你打算怎么办。一尘想了很久，说我也不知道。
那天晚上，一尘没有睡。他一个人坐在听风台上，看着那棵老银杏，看了很久。月亮很圆，很亮，把整座山照得像白天一样。他想起张远山，想起他一个人守着桃止山七十年，想起他死在自己师父手里，想起他写的那些字——“肖振华又来了，我知道他想杀我。”他想起慕容金璨，想起他守了西边三年，想起他一个人站在戈壁滩上看日出，想起他写的那封信——“我守了西边三年，够了。你替我守着东边。”他想起轻山，想起他守了东边一辈子，想起他拄着拐杖走到慕容金璨墓前的样子，想起他死后留下的那枚铜钱。他想起那些人，想起那些他从未见过、却无比熟悉的人。
他忽然觉得很难过。不是为自己难过，是为那些已经不在了的人。他们守了一辈子，死了，连一个记得他们的人都没有。那些铜钱在木匣子里落灰，那把刀在木匣子里生锈，那些故事在时间里慢慢被遗忘。再过几十年，也许就真的没有人记得了。他不想这样，他要把这些故事讲给后人听，让它们一代一代传下去。
第二天，一尘把弟子们召集到大殿里，把那本张远山的手札拿出来，一页一页地读给他们听。从饕餮的诞生，到李清源的疯狂，到肖振华的背叛，到张远山的坚守，到慕容金璨的牺牲，到轻山的传承，到丁苏川的守护，一直到静远、清远、明远、小石头。他读了整整一个下午，读得口干舌燥，嗓子都哑了。弟子们听着，有的哭了，有的沉默，有的低着头不说话。
读完了，一尘合上书，看着下面那些人。他开口，声音沙哑，但每个人都能听见：“这些人，你们都记着。慕容金璨、轻山、丁苏川、叶清清、花慕晴、小石头、清风、明远、清远、静远。还有那些我不知道名字的人，你们都记着。他们为了守住这座山，为了守住山下那些老百姓，死了。我们不能让他们白死。”
没有人说话。大殿外面，风吹过老银杏，叶子哗哗响。弟子们站在那里，看着一尘，眼睛里有一种说不清的东西。不是崇拜，不是畏惧，是另一种——像有什么东西在他们心里扎了根，开始发芽了。
从那以后，一尘每年都会在饕餮之战纪念日那天，把弟子们召集到大殿里，给他们讲那些前辈的故事。一遍一遍地讲，讲得滚瓜烂熟，闭着眼睛都能背出来。弟子们听着，有的听了十几遍，有的听了二十几遍，但没有人不耐烦。因为他们知道，这些故事不能忘。
一尘老了，头发白了，脸上的皱纹多了。他把掌门的位置传给了自己的大徒弟，自己搬到了后山的茅屋里，每天种菜、养鸡、晒太阳。他不再管山上那些事了，但他每年还是会去听风台上，给弟子们讲那些故事。讲不动了，就坐着讲，声音很小，但弟子们围在他旁边，竖起耳朵听，没人说话。
最后一次讲故事，是他九十二岁那年。他坐在老银杏树下，身上盖着一条旧毯子，身边围着一圈弟子。他看着那些年轻的面孔，看了很久，然后开口，声音很轻，轻得像风，像叹息。他说慕容金璨，守了西边三年，每天在戈壁滩上看日出，他说西边苦，但总得有人守。他说轻山，守了东边一辈子，每天在院子里看那几棵歪歪斜斜的树，他说这里就是家了。他说丁苏川，守了茅山几十年，每天在听风台上看着那棵老银杏，他说他要守着这座山。他说还有很多人，很多很多，他说不完了。他累了，闭上眼，靠着树，不动了。弟子们围着他，没有人说话，没有人哭。风吹过来，老银杏的叶子哗哗响，像在说什么。又像什么都没说。
一尘被葬在了听风台后面，挨着静远。墓碑是青石板的，上面刻着“一尘之墓”几个字，字是黑色的，在阳光下闪着光。他的大徒弟把那个木匣子从藏经阁里取出来，放在他的墓碑前面。木匣子已经很旧了，边角磨圆了，封条也褪了色，但上面的字还能看清——“七星锁魔阵核心”。他把它放在那里，放了一整天。傍晚的时候，他把它拿回去，放回架子上。
又过了很多年，茅山依然屹立在那里，老银杏依然每年发芽，每年落叶。那些故事，一代一代地传了下来。有些细节在传述中变了，有些名字被忘记了，但那些人的精神没有丢。每个新入门的弟子，第一课学的不是剑法，不是道术，而是那些前辈的故事。他们知道了慕容金璨，知道了轻山，知道了丁苏川，知道了那些为了守护这座山而死的人。他们把那些名字刻在心里，把那些故事记在脑子里，一代一代地传下去。
藏经阁最里面那个架子上，木匣子依然静静地放着。里面的铜钱一枚一枚地挨在一起，边缘都磨得发亮。没有人知道它们是谁留下的，但所有人都知道，它们很重要。不能丢。
又是一个春天，老银杏发了新芽，嫩绿的，一小片一小片。一个年轻的弟子站在听风台上，看着那棵树。他是新入门的，才十五岁，眼睛很亮，对未来充满了好奇。他看着那棵树，看了很久，然后转过身，走下听风台。他还不知道那些前辈的故事，但他很快就会知道。因为他的师父会告诉他，师父的师父会告诉他，一代一代地传下去，永远不会断。
