按计划，他本该在襁褓中“夭折”，以掩人耳目，却不想被一个负责采买的贫妇于心不忍，用自己的乳汁偷养下来，辗转流落至此。
瑶光走上前，用几不可闻的声音，轻唤了一声宫档中记载的那个乳名。
田埂上的哑童身形一顿，缓缓回过头。
他的目光没有惊恐，没有错愕，平静得像一汪深潭。
他看着瑶光，这个贵气天成、与周遭格格不入的女子，似乎明白了什么。
他没有回应，只是反手从怀中掏出一张被汗水浸得皱巴巴的纸，小心翼翼地展开。
那是一份《均田册》的副本，他用手指着自家所在村落的那一栏，又指了指名下分到的田亩数，最后，抬头对瑶光比了两个字的手势：够吃。
瑶光怔住了。
她预想过无数种可能：或是惊慌失措，或是贪婪叩拜，或是茫然无知。
却唯独没有料到会是这样一种平静而决绝的回答。
够吃。
这两个字，比任何传国玉玺都更重，比任何皇室血脉的证明都更有力。
良久，她眼中的锐利与审视渐渐化为一抹复杂的怅然，终是低声一叹：“或许……名字，才是这世上最沉重的牢笼。”
数日后，游方至此的裂冕僧，也看到了那座问路桥。
桥头的木牌已被一块打磨光滑的石碑取代，正面是遒劲有力的“问路桥”三字。
他绕到碑后，只见背面用粗粝的炭笔写着一行字，正是灰诏郎在鼓台上的宣告：
“这不是神谕，是人写的错。”笔迹已有些模糊，却依旧触目惊心。
他伸出枯瘦的手，在那行字上抚摸了许久，仿佛能感受到书写者当日的决绝。
随即，他解下一直背在身后的行囊，从中取出一件东西——那顶早已断裂、只剩几根残破冕旒的冠冕。
他走到桥中央，弯下腰，将这顶象征着旧日皇权与枷锁的冕旒，轻轻地放在了石桥的最高处。
一个胆大的孩童跑过来，好奇地拾起那几根缀着玉珠的冕旒，仰头问他：“老爷爷，这是王冠吗？”
裂冕僧先是点头，复又摇头，声音沙哑却温和：“是枷锁，也是纪念。
曾经戴着它的人，以为自己能通天；后来扔了它的人，才终于看得见地。”
当晚，裂冕僧在村外的沙丘上燃起一堆篝火，召集了方圆十里的百姓。
他没有讲佛法轮回，也没有谈因果报应，只讲了一个“一人犯错，万人担责”的故事。
从一个皇帝的错误决策，如何像投进水里的石子，一圈圈扩散，最终变成冲毁无数人房屋田产的滔天洪水。
篝火渐渐熄灭，人群散去时，一个沉默的老兵留了下来。
他一言不发，走到火堆旁，从怀里掏出一块被摩挲得油光发亮的木牌，
那是他家祖祖辈辈供奉了不知多少年的“天子万岁牌位”。
他端详了那牌位片刻，而后决然地将其投入了尚有余温的火种之中。
木牌遇火，发出一阵轻微的噼啪声，很快便蜷曲、焦黑。
京城，钦天监旧址改造的民察院内，心鼎童正主持着首批平民稽查员的结业典礼。
七十二名学员肃立阶下，他们皆出身寒微，有曾经的流丐，有脱籍的奴婢，甚至还有刑满释放的罪囚。
心鼎童没有再说那些“倾听民声”的套话，而是让侍从给每人发了一面小小的铜镜。
“从今往后，你们巡查四方，有纠察不法之权。但记住，在查别人之前，先拿这镜子照照自己。”
他的声音不大，却清晰地传到每个人耳中，“谁若是哪天觉得自己不是人了，
是神了，是百姓的青天大老爷了，就把这面镜子，当场摔了。”
话音落下，全场一片死寂。
忽然，队列中一名学员猛地跨出一步，脱下头上的稽查员软帽，直挺挺地跪了下去。
他不是谢恩，而是请求：“大人！我不去巡查了，我能……回我的老家吗？
