喧嚣的余音仍在梁柱间低回，京城却陷入一片诡异的死寂。
周慕白摔琴三日后，太常寺大门紧闭，铜钉上积着薄薄晨露，昭示着无人出入。
往昔以风雅自居的百官，此刻对音律之事讳莫如深，仿佛那日碎裂的非是一张琴，而是某种不可触碰的禁忌。
京城如一只被扼住咽喉的巨兽，在窒息的沉默中等待未知的裁决。
苏晏却未如众人所料，趁此权力真空即刻离京。
他知，真正的较量，自琴弦断裂那刻方始。
是夜，月色隐于浓云，他换上一身青布短衫，独自拐入南市鱼龙混杂的哑弦坊。
坊内深处，碎石铺就的院落中，铜耳公盘坐于地。
面前空无一物，那双曾识天下名琴的耳微微耸动，枯指以奇异韵律，用指节不轻不重叩击冰凉地面。
笃，笃笃，笃……那节奏，分明是《断弦谣》最激昂的第七段，只是没了琴声的喧哗，唯余骨节与大地的沉闷共鸣，反更显百折不挠的倔强。
苏晏目光越过铜耳公，落向院角。
那堆曾被视为耻辱的废琴灰烬，此刻竟被悉心整理成一行行齐整队列。
一瘦削身影蹲在墙边，是那碎琴奴。
他手捏一截炭条，于粗砺墙上奋力书写，字迹歪斜却力透墙背：“每根断弦，都有它的回响。”
简单的数字，在微弱灯笼光影下，恍若有了生命。
苏晏凝视那行字，良久未动。
他看见了毁灭，更看见了毁灭之后的新生。
他忽明，周慕白摔碎的，是宫廷礼乐的傲慢；而这些人守护的，是音乐最本源的魂魄。
他缓缓自怀中取出一块“霜啼”残片，其上犹缠几缕断弦。
他未试图修复，而以指尖捻起其中最细的那根蚕丝弦，稍一用力，将其捻为齑粉。
晚风吹过，他摊开手掌，那点点银白粉末便随风飘散，融入了京城的夜色。
“让它去该去的地方。”苏晏对着碎琴奴的背影低语，声轻如自语，“非是重建，是重生。”
碎琴奴身躯一僵，缓缓回头，浑浊目中闪过一丝亮光。
次日破晓，天色微明，一辆不起眼的马车悄无声息驶出德胜门。
苏晏坐于车内，京城轮廓在他身后渐模糊。
车行至城外三十里长亭驿道，官道上行人稀疏，正当他以为已彻底摆脱那巨大囚笼的视线时，一阵急促凌乱的脚步声自身后传来。
“先生！先生留步！”
苏晏回首，掀开车帘，见一瘦小身影正赤着双脚于尘土飞扬的官道上狂奔。
那孩子肩背一不合身的竹篓，跑得气喘吁吁，小脸涨得通红。
是小谱痴。
苏晏心下一紧，立令车夫停车。
小谱痴冲至车前，几欲栽倒，他扶住车辕，大口喘气，献宝似的自竹篓捧出一用油纸紧裹的小包。
“先生……我……我跟进去了……”
他断断续续道，“昨夜，他们烧太常寺的乐谱，我混在搬运杂物的队伍里……他们烧了纸，可……可没烧完字！”
他颤抖着手，将纸包递予苏晏。
苏晏接过，入手尚有余温。
他缓缓打开，内里非是什么珍贵残卷，而是一撮灰烬，一撮夹杂些许未燃尽纸屑的灰烬。
是《安平谣》原谱的骨骸。
“我背下来了！”小谱痴目亮得惊人，他挺起胸膛，带一丝骄傲与急切。
“火舌刚舔到谱子边缘，我就把那些最要紧的变音记号全记下了！一个都没错！”
