苏晏抓起床头的《亡天下论》残稿，看都没看，抬手就扔进了屋角的火盆。
“轰”的一声，火焰腾起，瞬间吞噬了纸稿。
诡异的是，纸页化为灰烬的刹那，无数细小的文字从火焰中挣扎而出。
它们不再是虚幻的光影，而是像有了实体的墨色虫豸，“沙沙”地爬着，争先恐后地钻入地面，消失不见。
几乎同时，苏晏怀中的金丝楠木匣剧烈震动起来，传来一阵冰冷、机械的低语，不像人声：
【防火墙建立，权限反向渗透中……检测到六处意识节点同步紊乱。】
此刻，京城东南角的深宅大院内。
六位清癯的老儒正秉烛夜读，烛火摇曳，映着他们专注的脸。
突然，他们齐齐捂住喉咙，脸色瞬间惨白，嘴唇发紫，发不出半点声音。
桌前的紫毫毛笔，笔杆上“啪”地迸裂出数道裂纹，应声而断。
次日清晨，天光乍亮。
京城里的顽童们不知从哪儿学来首童谣，拍着手，蹦蹦跳跳地传唱：
“状元郎，笔不忙，梦里有人替他讲。”
歌谣清脆，飘过高高的朱漆衙门，钻过官员们的轿帘。
有人皱眉，有人只当孩童戏言，没人察觉这简单的调子，是风暴来临前最诡异的预兆。
而那些习惯用鸾纹贡墨的官员们，握着笔的手还没察觉——他们即将写下的字，即将说出的话，都要迎来一个沉寂的黎明。
