意识的洪流退去，只剩无边无际的静。
苏晏躺在冰冷的床榻上，锦被下的身子僵得像块石头。
呼吸细若游丝，脉搏弱得几乎摸不到，若非胸口还有一丝微弱起伏，简直就是具风化的石像。
床前，吞文狐通体雪白，毛被汗濡湿了几缕，贴在背上。
它伏着身子，喉咙里挤出幼兽般的哀鸣，尖尖的爪子焦躁地扒着床沿，指甲刮过木头，发出“滋滋”的轻响，眼睛直勾勾盯着苏晏，满是急色。
一旁的字葬婆面色沉得能滴出水。
她枯槁的手指捏着根白骨针，针身泛着冷光，指尖一弹，针尖精准刺入苏晏的指尖。
一滴暗红色的血珠渗出来，悬在指尖，颤巍巍的不落。
字葬婆抬手，托起一张黄符凑上去。
血珠“嗒”地滴在纸上，却没化成预想的判词，反倒扭成一团乱糟糟的符码，转瞬就散发出一股焦糊味，像烧糊的纸。
“没用了。”她声音沙哑，像两块石头在摩擦，“他的‘文心’被锁死了，连气血都没法成字。”
话音刚落，“哐当”一声巨响，房门被巨力撞开，木屑飞溅。
回魂帖闯了进来，额角渗着汗，气息急促得像跑了十里路。
他手里攥着半块断裂的竹简，色泽暗沉，刻痕古朴，正是当年林啸天一案的庭审记录残片。
他没看字葬婆惊愕的脸，径直冲到床边，将冰冷的竹简轻轻按在苏晏心口。
然后俯下身，嘴唇贴着苏晏的耳朵，声音低沉得像来自幽冥：“死者不语，故书代哭。”
刹那间，屋内刮起一股无形的风暴。
书架上的书“哗啦啦”全飞了起来，桌案上的纸页打着旋儿飘，连地上散落的字纸都挣脱了地面。
它们化作无数墨黑色的光点，在空中急速盘旋、汇聚，最后在苏晏床榻上方，撕开一个深不见底的漩涡，黑漆漆的吸着周围的光。
漩涡那头，是“文海幻境”。
苏晏站在书山之巅，脚下的书堆得老高，冰冷坚硬，硌得脚底发疼。
这些书从经史子集到乡野怪谈，每本的装订线都被粗硬的墨色丝线取代，像外科手术般缝在一起，勒得书脊都变了形，密不透风。
空中，飘着无数半透明的人影。
他们身形晃悠，面容模糊，眼神空洞得吓人，正是历朝历代被摘取思想、无处可归的落第士子之魂。
有的伸着手，像在抓什么，却什么也抓不住。
“你写的《亡天下论》很好。”
一个清脆的声音响起。
苏晏猛地抬头，看见个赤足少年踏着虚空走来。
少年衣袍轻飘，脚下没沾半点尘埃，脸上挂着笑，眼神却像古井，不起一丝波澜，仿佛看透了所有虚妄。
是梦授童。
“可惜，太真了。”
他走到苏晏面前，随手拂过一本被墨线缝死的书，书页发出“吱呀”的呻吟，“我们要的，是能让万人信服的谎言，不是引人思考的真相。”
话音刚落，苏晏平生写过的所有文字——名满京城的奏疏、断人生死的判词、倾注心血的讲义，全化作流光浮在他周围。
这些文字像有了自主意识，“唰”地瓦解，又在他面前快速重组，拼出一篇华丽却空洞的文章——《帝阙赋》续章。
每一个字，都在歌颂他最不屑的粉饰太平。
“住手！”苏晏额角青筋暴起，伸手去抓那些文字，指尖却穿过一片流光，什么也碰不到。
灵魂像被撕裂般疼，胸口闷得发慌，他怒吼道，“这是我的声音！我的思想！”
梦授童轻笑一声，笑声里满是悲悯，又带着几分嘲弄：“声音？从你写第一个字是为了取悦他人，而非表达自己时，你的声音就被借走了。苏晏，你早不知道自己是谁了。”
苏晏的意识开始模糊，脑袋昏沉得厉害。
他感觉自己的思想正被《帝阙赋》一点点抽走、吞噬，身体变得轻飘飘的，快要变成那些游魂中的一员。
