苏晏站在那儿没动。
雨水从太庙破了的屋檐滴下来，打湿了他的肩膀。
他没去看碎成粉末的玉符，也没管身后那些大气不敢出的宗室重臣。
他的目光穿过门外狂暴的雨幕，像在盯着一盘更大的棋。
天意？
他从来不信天意。只信人心和人手织出来的因果网。
这雷声，不是宣判。
是回响。
谁在回应？
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第二天，天刚亮，雨停了。
京城像一口被突然揭开盖子的沸水锅——炸开了。
谣言满天飞。
茶馆里、酒肆里、街头巷尾，所有人都在说昨晚太庙的怪事。
有人赌咒发誓，说亲眼看见孝宗皇帝的影子从牌位里走出来，拿着断了的玉符，怒骂苏晏他们变法动摇国本。
还有人传得更邪乎，说那根本不是先帝显灵，是苏晏学了南疆妖术，用幻象迷惑人心，想篡位。
各种“真相”在权贵和平民之间传来传去。
恐慌和猜测搅在一起，让这座刚经历完政治风暴的都城，更加摇摇晃晃。
可奇怪的是——所有喧嚣的中心，铁衣书院，却异常安静。
苏晏坐在堂上，面前堆着小山一样的文书。
他一字没看。
他在等人。
当那个瘦瘦的身影踏着晨光、踩着湿滑的青石板走进来时，满院的肃杀气才松动了些。
来的是兆鼓郎。
这人永远戴着青铜面具，据说一辈子都在听大地的声音。
他不会说话，眼睛也藏在面具阴影里，但他那双手——能听懂万物的声音。
昨晚风暴最猛的时候，兆鼓郎独自进了太庙。
谁也没理，径直趴到冰冷的金砖地上，把耳朵死死贴紧地面。
就这么个姿势，从深夜趴到天亮，像尊长在地上的石像。
此刻，他走到苏晏面前，慢慢摘下了被雨水浸透的手套。
露出一双布满老茧、却异常灵巧的手。
他没出声。
只是抬起手，用一套只有少数人懂的、古老又精准的手语，向苏晏传递他听到的“天机”。
“雷说……”他的手势时急时缓，“不是一个人的声音。”
苏晏瞳孔一缩，身体往前倾了倾。
兆鼓郎手势突然变了——十指张开，再猛然收拢，反复几次，像在画无数个汇聚的点。
“是三百六十个井口……在哭。”
一瞬间，苏晏心里所有的雾，被一道真正的闪电劈开了。
他“唰”地站起来，绷了一夜的脸上，终于露出了一丝明白的笑。
不是神迹，不是妖术，更不是什么先帝显灵！
