天像泼了墨，浓云翻腾。
清明时节的雨说来就来，豆大的雨点砸在荒草新土上，溅起一片凄迷的水花。
小满那声压了整整七年的“少主”，像道雷，劈开了苏晏心里那片冻了多年的冰海。
他没回头，只是伸出手，轻轻按在小满发抖的肩上。
那重量，是安抚，也是承诺。
他知道——从这一刻起，这个沉默得像影子的少年，终于把自己从靖国公府三百七十九个亡魂的身份里剥出来，重新活成了个人。
一个只为他活着的人。
雨更急了，风呜呜地吹，像那三百七十九个冤魂在哭。
两人没处躲，只能快步朝不远处一座破旧古亭走。
亭子里积了层薄灰，梁角挂着蛛网，更显得萧索。
他们刚掸掉石凳上的落叶——
“哒哒哒哒！”
急促的马蹄声由远及近，踏碎了雨幕的寂静。
一匹神气的白马在亭外勒住。马上的少年翻身下鞍，动作利落。
他穿着靛蓝色劲装，雨水打湿了发梢，却盖不住眉宇间的英气。
来的是皇长孙李昭。
他手里擎着把竹骨油纸伞，快步进亭，把伞递向苏晏。伞沿的水珠滴滴答答往下掉。
“先生。”李昭声音清亮，带着少年人特有的干净，“山路滑，您当心。”
苏晏的目光从亭外无尽的雨幕收回来，落在李昭年轻又真诚的脸上。
他没接那把伞——亭子虽破，挡雨够了。
他只是静静看着这位未来的储君，看着他眼里藏不住的关心和探究。
李昭被他看得有点不自在，可还是鼓起勇气，问出了憋心里好久的问题：
“先生……您恨完了吗？”
这一问，像颗石子扔进深潭。
恨？
苏晏在心里嚼着这个字。
靖国公府的血海深仇，沧澜之盟的彻骨之耻，哪是一个“恨”字能说尽的。
那恨早不是烧心的火，是融进骨血的冰，时刻提醒他为什么活着。
好久，苏晏终于开口。
声音平静得不像在说血海深仇，倒像评一局和自己无关的棋：
“恨，不在心里，在纸上。”
他抬眼看向被雨冲得灰蒙蒙的天，一字一句，清楚又决绝：
“我要让这大梁江山，让史官那支笔——再也写不出第二个‘沧澜之盟’。”
李昭听得心头一震。
他总算明白了——眼前这位看着温和的先生，志向早超过了个人恩怨。
他要的不是报仇，是要从根子上，彻底改变这个曾经吞掉他一切的制度。
雨声、风声、雷声，在这会儿全成了他宏愿的背景音。震得李昭耳朵嗡嗡响。
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三天后，京城政坛暗流涌动。
太傅李崇文联着七位致仕的老臣，一起上了道《建制疏》。
