仍是没缓过劲来，追问说，那你丈夫为什么就不能辞职到这儿来帮你干呢？孩子也可以带到北京来念书，一家人不是又在一起了吗？
女人苦笑说，他在当地也是个人物，有他放不下的一份事业，我没有权利要求他为我牺牲。所以，明摆着，只有牺牲我自己了。毕竟，我还想要这个家……
一时无语。无论是惋惜还是遗憾，表达都很困难。
临走握她的手，她的掌心有力却透着凉意。
我们不能没有家。在大多数女人看来，没有家的女人像是无根之木，有着无所依傍的凄惶。而有家的女人更像那只风筝，飞得再高再远，都被地面的线绳牵着，丝丝缕缕中纠缠着为人妻母挣不脱解不开的结。
可我们也不能没有“业”。没有独立事业的女人，就像没有“龙骨”支撑的纸片，连风筝都不是，只是一块残破的碎片，任由谁在上头写别人想写的字，谁想要拿去另作他用，定是由不得你的意志来主宰。风可撕裂它、雨可浸**它，世间的尘埃吞没它，家务的琐碎销蚀它，即便是一张小小的纸块，也早已失却了它最初的本色与价值。
于是，为了成全“业”，我们放弃“家”；为了保全“家”，我们又牺牲“业”。我们在“家”与“业”之间不断地徘徊选择，疲于奔命，却终是无法以家为业，无法重拾旧时“家业”的概念。“家业”是一个陷阱，几千年中捕获了一代又一代的女人。
在女人的“家”和“业”之间，真是没有一条可兼容的通道吗？
无路可寻时，只能对女人说：不再做风筝了，咱们最好成为别的什么吧。
不再做风筝了如何？梦想自己是一架轻型直升机，拥有独立的引擎、动力和双翼。上天入地来去自由，无论是空中还是水上，盘旋滑翔都游刃有余。若是有了孩子，就把她（他）放在飞机的副驾驶座上。
其实不做直升机也没有关系，哪怕是一只没有线绳牵拴的小鸟呢。
