“什么叫‘自己嫉妒自己’？”
斯托里坐在红色的天鹅绒座椅上，翘着二郎腿，用那种“我看你怎么编”的眼神盯着玛奇格尔。
玛奇格尔刚才那一通歇斯底里的发泄——涨红的小脸，拔高的声音，挥舞的手臂——在他眼里，只有一个解释：
表演。
这个死小鬼，平时那副对什么都不感兴趣的冷漠样，天塌下来都懒得抬眼皮。现在突然情绪激动成这副德性？
装，接着装。
无非是不想承担白雪皇后出逃的责任，想用“你看我多努力”“我已经尽力了”“是那个贱货自己作死”之类的借口把自己摘干净。
行。
斯托里在心里冷笑一声。
你演，我就看。等你说完，等我把事情原委搞清楚，我就回到过去，在你最得意的时候，把这段画面甩你脸上。
让你看看自己现在这副——急于甩锅的狼狈样。
他靠在椅背上，表情恢复了惯常的冷淡，甚至带着一丝……期待。
那种“你继续，我听着”的期待。
玛奇格尔盯着他，盯了两秒。
那双空洞的眼睛里，刚才那股歇斯底里的激动正在迅速褪去，取而代之的是一种复杂的、近乎疲惫的平静。
她显然已经读取到了斯托里刚才的想法，但她没有立刻回答，也没有继续发泄。
只是慢慢坐回椅子上，把那束火柴重新抱好，姿势恢复了惯常的端正。
然后她开口，声音恢复了平淡，但那种平淡里，带着一丝斯托里从未听过的……认真。
“就是字面意思。”
斯托里的眉头微微皱起，脸上的讥诮收敛了几分。
“嫉妒的本质，是自卑——觉得自己不够好，不如别人，不配拥有。这种念头压在心里，日积月累，就会变成一种自我厌恶。”
“但有些人很难承认自己厌恶自己，那太痛苦了。所以必须找一个出口，一个可以恨的、可以杀的‘敌人’。”
“于是，那些与自己有着相同性质、却比自己更优秀的事物就成为了承载其恶意的对象。”
“因此嫉妒，从来都是针对‘同类’的。”玛奇格尔缓缓开口，语气里带着一种剖析般的冷静，“她不会嫉妒一块石头，不会嫉妒一只鸟，不会嫉妒那些和她毫无关系的存在。”
“她嫉妒的，永远是和她一样、却比她更好的——女人。”
“可现在——”
她抬起手，指向已经空白的幕布。
“整个幻境里，只剩一个女人。”
“她自己。”
“于是过去那个——被抛弃的、不被爱的、充满怨恨和嫉妒的她开始憎恨现在这个幸福满足的她。”
“凭什么？”
玛奇格尔模仿着那种语气，声音低沉而扭曲：“凭什么你可以这么幸福？凭什么你可以拥有我得不到的东西？凭什么你可以忘记那些痛苦，假装什么都没发生过？”
斯托里靠在椅背上，盯着她。
“所以你的意思是……她人格分裂了？”
“差不多吧。”
玛奇格尔点了点头，“‘嫉妒’这个原罪，在她体内扎根太深，深到已经成了她的一部分，成了她的‘另一个自己’。”
“虽然在幻境中被一层又一层的‘幸福’死死压住，但那些怨恨，那些不甘，从来没有消失。”
“它们只是……在等。”
“等待幸福来到最顶点的时候——因为只有那时候，嫉妒才能抵达最本质、也最强大的状态。”
“那把匕首，就是她在那一刻，用尽全力凝聚出来的——”
