水龙头的声音在静谧的浴室里，像一道永不疲倦的瀑布，冲刷着他指间的皮肉，也冲刷着他那份发自内肺的自我厌恶。
许知越低头看着自己那只被洗得发白、指节处依旧带着伤痕的手。
刚才触碰过她体内那片温热泥湿的触感，仿佛还残留在皮肤的每一个细胞里，无论怎么冲洗，都无法去除。
他应该感到满足的。
他成功地用最冰冷、最有效的方式，降服了她身体里那头肆虐的火焰。她终于平静下来，陷入了深层的睡眠。
那种掌控一切，用一个人的理智去压制另一个人失控的感觉，带来了一种近乎病态的、虚假的权力感。
他应该就此打住，去客厅的椅子上静静守着她，直到天亮。
可是，当他关掉水龙头，走出浴室，看到沙发上那个因极度疲惫而睡得毫无防备的她时，一种更深沉、更黑暗的渴望，像深海里的巨兽，从他心底的最深处，缓缓浮了上来。
那不是欲望。
那是饥饿。
一种精神上的、灵魂上的饥饿。
他帮了她，但他也因此被彻底地抛弃了。
在她恢复清醒的世界里，她只会记得周砚城的粗暴，只会记得自己的恐惧和屈辱。
而他，许知越，只是一个工具，一只在需要时被拿起，不需要时就被丢在一旁的手术刀。
他不甘心。
他愤怒。
他剥削了她的身体，却没有得到她的灵魂。
他要更多。
他要她记住，在这个最痛苦的夜晚，有一个叫许知越的人，用一种独一无二的方式，进入过她，拯救过她，占有过她。
他要将自己的气味，自己的感觉，像疫苗一样，种进她的潜意识里。
让她以后无论何时，只要身体发出求救的信号，第一个想起的，是他，许知越。
这个念头，像毒藤一样，迅速缠绕住了他的理智，将他拖入了一个无法回头的深渊。
他再次走到沙发前。
这一次，他的脚步很轻，像一个夜行的盗贼，潜入自己最渴望的宝库。
他没有唤醒她。
他要的是一个完全不知情的、纯粹的、被动的接受。
他缓缓跪下，脸庞几乎要贴上那片因宣泄而湿透的、暗色的布料。
他能闻到浓郁的、混合著她独有体香和那场激情暴雨的气味。
那气味像最烈的酒，让他头晕目眩，也让他胆大妄为。
他伸出手，轻轻地、带着一丝近乎亵渎的虔诚，揭开了那片遮挡着他圣地的最后一层布料。
然后，他看到了。
在昏暗的灯光下，那朵经历了狂风暴雨的花朵，依然带着惊艳的潮红，微微颤抖着，花瓣上还挂着晶莹的露珠，脆弱，敏感，美得令人心碎。
许知越的呼吸瞬间停止了。
他看着那里，看着那个方才被他用手指引导，喷发出生命源泉的地方，一种前所未有的、混合著崇拜与毁灭欲的冲动，轰炸了他的大脑。
他意犹未尽。
不是身体的欲望未尽，而是那种将她彻底拥有的感觉，他还没体会够。
他想品尝她。
用最直接、最原始、最卑微的方式，去品尝她最私密的味道。这种想法，让他感到羞耻，却也让他兴奋到颤抖。
他俯下身，像一个最虔诚的信徒，跪倒在神像前。
然后，他伸出舌头，轻轻地、试探性地，舔了一下那依然敏感的、微微肿胀的核。
