林远在旁边看着，心里忽然有点说不清的滋味。
他看见沈默的眼睛——平时总是空空的、淡淡的，这会儿却像有什么东西在里面转。他看见沈默的嘴角——平时总是抿着的，这会儿却微微往上弯着。
吃完饭，他们坐在沙发上喝茶。
电视里放着春晚，有人在唱歌，有人在跳舞，台下的观众在鼓掌。窗外鞭炮声越来越密，快到十二点了。
“沈哥，”林远忽然说，“出去看放炮不？”
沈默看了看窗外，点点头。
他们穿上大衣，下了楼。
楼下的空地上已经有人在放炮了。几个小孩拿着烟花棒跑来跑去，火星子在黑暗里划出一道道亮线。大人们站在一边，有的端着茶杯，有的抽着烟，笑着看着。
林远和沈默站在一边，看着那些烟花。
“沈哥，”林远问，“你以前过年怎么过的？”
沈默沉默了一会儿。
“在车上过的。”他说，“有一年跟周斌他们一起，有一年自己。记不清了。”
林远听着，心里有点酸。
“那以后，”他说，“你来我家过。”
沈默转过头来看他。
烟花在他们头顶炸开，红的绿的黄的，一朵一朵的，照亮了他们的脸。
沈默看着林远，看了很久很久。
“行。”他说。
十二点到了。
鞭炮声震天响，烟花一朵接一朵地在夜空里绽放。林远和沈默站在那儿，仰着头看着，谁也没说话。
等鞭炮声渐渐小了，沈默忽然开口。
“小林子。”
“嗯？”
沈默从兜里掏出一样东西，递给他。
林远低头一看——是一枚警徽，旧的，边角磨得发亮，背面刻着几个小字，看不清是什么。
“这是我刚入行的时候发的。”沈默说，“跟了我十一年。给你。”
林远愣住了。
“沈哥，这太贵重了……”
“拿着。”沈默说，“你比我更需要。”
林远看着那枚警徽，又看看沈默。沈默的眼睛在黑暗里亮亮的，像有两团火在里面烧。
他接过来，攥在手心里。
“谢谢沈哥。”他说。
沈默没说话，转过头继续看天。
那天晚上，林远躺在床上，手里一直攥着那枚警徽。
他翻来覆去睡不着，脑子里全是沈默——他站在雪里的样子，他吃饺子的样子，他在烟花下看着自己的样子。
他不知道自己在想什么，只知道心里有什么东西在动，在跳，在烧。
窗外偶尔还有零星的鞭炮声，远远近近的，像心跳一样。
他把那枚警徽贴在胸口，闭上眼睛。
初三之后，日子又回到原来的轨道。
林远还是经常去沈默那儿。有时候白天，有时候晚上。有时候带点吃的，有时候空着手。沈默还是那样，不问他为什么来，也不赶他走。
