调查进展得很慢。
二十三年过去，证人没了，线索断了，物证也不知道散到哪儿去了。沈默翻遍了所有的案卷，只找到几个模糊的名字和地址。
那些人，有的死了，有的搬走了，有的根本找不到。
林远陪着他，一个地方一个地方地跑。
有时候坐火车，有时候坐汽车，有时候走着去。去过县城，去过乡镇，去过那些藏在山沟沟里的村子。见过很多人，问过很多话，但有用的很少。
有一次，他们去找一个当年的证人。
那人住在一个离县城很远的小村里，山路不好走，他们走了大半天才到。到了才发现，那人三年前就死了。
林远站在那间破旧的土坯房前，看着沈默。
沈默的脸上什么表情都没有，但他站在那里，很久很久没有动。
“沈哥。”林远走过去。
沈默回过神来。
“走吧。”他说。
他们往回走。走到半路，天黑了。山里的夜黑得浓，没有路灯，只能借着月光看路。林远走得很慢，深一脚浅一脚的。
沈默走在他旁边，一直没说话。
“沈哥，”林远忽然问，“要是找不到呢？”
沈默沉默了一会儿。
“那就找不到。”他说。
林远愣了一下。
“你不难过？”
沈默停下来，看着他。
月光照在他脸上，把他的眼睛照得很亮。
“难过。”他说，“但习惯了。”
林远看着他那双眼睛，心里疼得厉害。
“沈哥，”他说，“我陪着你找。找不到，也陪着你。”
沈默看着他，看了很久很久。
然后他伸出手，把林远拉进怀里。
“傻子。”他说。
那天晚上，他们在一个小镇上住了一夜。
旅馆很小，房间很破，只有一张床。他们挤在那张床上，听着窗外的风声。
“沈哥，”林远忽然问，“你恨吗？”
沈默没说话。
“恨那些人？”林远问，“恨这个世道？恨……恨老天？”
沈默沉默了很久。
“恨过。”他说。
“现在呢？”
沈默转过头来看他。黑暗里看不清他的脸，只看见他的眼睛，亮亮的。
“现在不恨了。”他说。
“为什么？”
沈默伸出手，握住他的手。
“因为你。”他说。
