苏瑾就站在那道月亮门后面。
背脊紧贴着冰凉粗糙的砖墙，初春夜间的寒意透过单薄的衣衫，丝丝缕缕地渗入肌肤。
她微微偏着头，屏息凝神，听着远处井台边，那阵持续了许久的、笨拙而吃力的搓洗衣裳的水声，渐渐停歇，最终被风吹竹竿的轻微摇晃声，和木盆与石板碰撞的闷响取代。
她不知道自己为什么站在这里。
她只是换了件家常的月白细布褶子，想去后院暖房里，看看今日花匠新移来的那几盆据说品种稀罕的兰草。
可脚步走着走着，就不由自主地，拐向了通往这座偏僻小院的回廊，停在了这道分隔内外的月亮门前。
井台边，那个蹲在暮色昏光里、显得格外单薄渺小的身影，让她抬起的脚步骤然定住。
她认得那身月白衣裳。
是出狱那天，她亲自吩咐人送去的。
料子是好料子，针脚也细密，领口内侧靠近心口的位置，她还用剩下的碧色丝线，亲手绣了一朵极小、极含蓄的海棠。
此刻，隔着一段距离，她似乎都能看见，那朵本应藏在衣襟深处、紧贴心口的小小海棠，正被它的主人毫不怜惜地、反复地按在粗糙的搓衣石上，随着笨拙的揉搓动作，皱成一团。
柔软的花瓣丝线，恐怕早已被勾出了毛边，与粗砺的麻石摩擦着。
林清韵搓洗衣裳的动作，是真的笨。
不是偷奸耍滑、敷衍了事的那种笨，而是想用力，却完全不知该如何用对地方的、带着一股子执拗劲的笨拙。
她看见林清韵先是把整件湿衣团成一团，死死摁在石板上，用全身力气去揉，仿佛跟那布料有仇。
揉了几下发现不奏效，又展开来，对着袖口某处顽固的污渍或磨痕，咬牙切齿地反复蹭、刮，结果非但没弄干净，反而把好好的绸料蹭得起了更多毛球，丝线松散。
中间还停下来好几次，对着自己那双早已冻得通红、甚至有些发紫的手，呵上几口根本没什么温度的热气，然后甩甩手上的水，又继续埋头苦干。
冰冷的水珠溅到脸上、颈间，她也浑不在意，或者根本无暇顾及。
苏瑾静静地看着。
看着那双在暮色中显得格外刺眼的、红肿不堪的手。
看着那副明明冷得微微发抖、却依旧固执地跟一件衣裳、一盆冷水较劲的单薄身影。
忽然间，一些久远而模糊的画面，猝不及防地撞进脑海。
她想起自己刚入林府不久，第一次被指派到井台边浆洗衣物时的情景。
也是这样的初春，井水冰冷刺骨。
她的手也是这般，很快冻得通红发僵，不听使唤。
搓了半天，污渍没搓掉多少，手指先疼得钻心。
不同的只是，那时的她，是“罪臣之女”，是“林家奴婢”，洗衣浆衫是天经地义、责无旁贷的本分。
再冷，再痛，也只能咬牙忍着，埋头继续。
而眼前这个人……曾经是这座京城里，最娇贵、最受宠、十指不沾阳春水的相府千金。
苏瑾看了片刻。
目光从林清韵冻红的手，移到她蹙紧的眉头，移到她沾了水渍和皂沫的脸颊，最后，落在那件被搓磨得失去了光泽的月白衣领上。
她什么也没说。
什么也没做。
只是缓缓地、悄无声息地，转过了身。
月白色的衣摆拂过冰凉的地面，没有留下任何声响。
她沿着来时的回廊，一步步离开，将井台边那个依旧在暮色寒风中瑟瑟发抖的身影，留在了身后……
晚间，林清韵独自坐在屋内唯一的油灯下。
豆大的灯焰跳跃着，将她的影子投在身后空旷的墙壁上，晃动，变形。
她怔怔地低着头，看着自己摊在昏黄光线下的双手，心头一阵发愁，更有一丝难以言喻的疑惑。
十根手指，此刻肿得像十根过分饱满的、颜色不正常的红萝卜。
