普列克谢虽小，却靠近基地，常有来往的车辆与行人。
可现在，连一只流浪犬的影子都看不见。空气里只有风穿过破窗的低啸，像某种遥远的叹息。
我停下脚步，微微侧头。
疑惑在心底升起，如同一粒不合时宜的砂，硌在均衡的中心。
但我没有停留太久。
37在更远的地方，等着我。
那封信的字迹仍旧浮在眼前，生硬，陌生，却仍旧是她的名字。
……我继续向前。
袍子在寒风中微微鼓起，金链发出细碎的声响。
足链在踝骨处轻晃，像在提醒我：时间仍在流逝，而我必须赶在失衡彻底倾覆之前，抵达她身边。
……37，等着我。
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亚齐走在普列克谢小镇空荡的街道上，袍摆在潮湿的地面上拖出细长的痕迹。
金色的长发在寒风中微微飘荡，发冠上的几何金饰映着残余的夕光，闪出冷冽而庄重的微芒。
袍子宽大而飘逸，白与蓝的布料层层叠叠，胸前的金链与吊坠安静垂落，偶尔发出极轻的碰撞声。
他的身形修长，步伐从容，赤足踏在冰冷的石板上，却像对寒意毫无知觉。
那是一种超然的克制，仿佛连疼痛与不适都不配扰动他的均衡。
冰蓝的眼睛平静地注视着前方，眉眼间带着与生俱来的疏离，高贵而不可亵玩。
快到小镇广场时，袭击来得毫无征兆。
几道身影从侧巷与屋影中无声跃出。
她们穿着宽大的男装外套，布料陈旧而松垮，遮住了身形，却掩不住动作的诡异同步。
每个人的眼睛都被一层流动的黑色油状物质完全遮挡，像活物般在眼窝处蠕动，没有瞳孔，没有光泽，只有死寂的沉默。
她们没有言语，没有怒吼，甚至没有呼吸声可闻，只以一种机械的协调向他逼近，手中的短刃与仪式匕首在昏暗中泛着冷光。
他停下脚步，眉心微蹙，却并非恐惧，而是一种温和的困惑，为何此处会有重塑之手的余孽？
疑问尚未成形，攻击已至。
他并不擅长战斗。
教派崇尚均衡与内省，从不以暴力为道。
但历代“6”的智慧如古老的潮水，沉积在他体内。
在第一把匕首划来的瞬间，他本能地抬手，唇间低诵一段早已忘却出处的古咒。
空气中泛起细微的几何光纹，像无形的毕达哥拉斯图阵，瞬间将最近的袭击者震退。
金链随之晃动，发出清脆的鸣响，第二道咒文随声而出，不是杀戮，而是“适度”的排斥，将三人同时定在半空，骨骼发出轻微的错位声。
战斗短暂而安静。
他以最少的动作、最克制的术力化解攻势，光纹如网，将她们逐一击倒。
黑色油状物从她们眼窝渗出，迅速干涸成碎屑，尸体无声倒地，像被抽走了最后一丝存在的意义。
但代价随之而来。左臂被一道匕首划开，血迹瞬间浸透白袍。
他没有停下检查，只是用右手轻按伤口，继续前行。术力在体内迅速枯竭，像退潮后的沙滩，空旷而疲惫。
更深处的，是重塑之手仪式残留的诡异余波，一种不属于教派的、扭曲的重塑之力，正悄无声息地渗入他的血肉。
没走多远，视野开始模糊。
寒风更冷了，袍摆拖地的声音变得遥远。
他扶住一旁的墙壁，试图稳住呼吸，却发现身体在轻微发热，像有某种陌生的均衡正在悄然重组。
