“上刺刀！”
伴随着一声沙哑干裂的嘶吼。
阵地上剩下的士兵纷纷将刺刀卡在发烫的枪管上。
没有子弹了。
最后一发子弹在半个小时前就已经打空。
弹药箱全部空底，连散落在泥水里的几颗子弹壳都被翻了一遍。
现在能依靠的，只有手里这块带血的冷铁。
前方，鬼子成群结队地涌上来。
黄绿色的军装在硝烟中若隐若现。
人不断死。
鬼子不断杀。
残肢断臂散落在战壕内外，分不清是敌人的还是自家兄弟的。
鲜血渗透了每一寸焦土，踩上去泥泞不堪。
一晃几天过去。
这块阵地变成了真正的血肉磨坊。
溃兵。
在几天前，他们是被吓破胆的溃兵。
是被督战队的枪口逼着留在阵地上的残部。
但在退无可退的这里，他们变成了死士。
子弹没了就拼刺刀。
两个打一个，三个换一个。
刺刀拼不过，或者受了重伤站不起来。
他们就躺在死人堆里装死。
闭着眼睛，屏住呼吸。
任凭苍蝇在脸上飞舞，手里死死攥着手榴弹的引线。
等鬼子端着枪走近，等皮靴踩在自己身边。
等鬼子放松警惕准备清扫战场。
然后猛地拉响手榴弹。
轰鸣声在阵地各处不断响起。
同归于尽。
他们用命拖住了鬼子前进的脚步。
硬生生在这块阵地上凭借意志守了三天。
整整三天。
每一分每一秒都是用人命填出来的。
阵地前沿的尸体堆了一层又一层，散发着令人作呕的腥臭。
天色擦黑。
硝烟遮蔽了视线，空气中全是刺鼻的火药味。
就在阵地即将彻底崩溃的时刻。
鬼子身后终于响起了友军的枪声。
枪声密集，火光闪烁。
