沈云锦每天都要去东边的角门看一眼，隔着门缝往里瞧。
她看见工匠们进进出出，看见砖瓦木料堆成小山，看见房子的轮廓一天一天地清晰起来。
她看见院子里多了一个高大的东西，用布蒙着，看不清是什么。
她猜那是鸟笼。
她看见地窖的方向挖了一个很深的坑，她猜那是地牢。
她看见工匠们抬着一张巨大的床架进去，床架雕刻着精美的花纹，她猜那是——那张床。
她猜得心痒，猜得睡不着觉，猜得每天都要问萧曜“王爷，别院什么时候好”。
萧曜每次都回答：“快了。”
终于，十一月的最后一天，萧曜对她说：“明天，带你去看看。”
沈云锦一夜没睡。
不是紧张，是兴奋。
她躺在床上，翻来覆去地想着明天会看到什么。
鸟笼有多高？
地牢有多深？
床有多大？
凉亭是什么样的？
浴房是什么样的？
她想得脑子都要炸了，想得身边萧曜都看不下去了，伸手把她捞进怀里，说了一句“睡觉，明天有的是时间看”，她才安静下来。
但她还是没睡着。她睁着眼睛，听着萧曜均匀的呼吸声，在心里默默地数着时辰。一更，二更，三更，四更，五更。天亮了。
————
别院的门是两扇黑漆木门，门楣上挂着一块匾额，上面写着两个字——“云苑”。沈云锦看着那两个字，愣了一下。
“云苑？”她转过头，看着萧曜。
“嗯。”萧曜的嘴角弯了一下，“你的院子。”
沈云锦的眼眶热了。
不是想哭，是一种被珍视的、被放在心尖上的、温暖到让人想流泪的感觉。
她忍住了，用力地眨了眨眼，把那股湿意逼了回去。
“王爷，”她说，声音涩得像含了一把沙子，“您什么时候起的名字？”
“从你说‘奴儿想要被关在鸟笼里’的那天开始。”萧曜说，推开了门。
沈云锦走进去。
院子比她想象的要大。
三进的院落，青砖灰瓦，飞檐翘角，格局和王府完全不同——不是那种端庄的、规整的、让人不敢大声说话的格局，而是一种更自由的、更随性的、让人想跑想跳想笑的格局。
院子里种着几棵梅花树，还没到花期，枝头光秃秃的，但能想象出冬天开花时的样子——红的白的粉的，满树繁花，香气扑鼻。
正对着院门的是一间正厅。沈云锦走进去，第一眼就看见了那个鸟笼。
一人多高，檀木的框架，雕着缠枝莲纹，镶嵌着细细的金丝。
金丝在光线下闪闪发光，像一根根金色的藤蔓缠绕在深色的木头上。
笼子的门是开着的，门闩是银制的，雕成了一只蝴蝶的形状。
笼子里面铺着厚厚的锦垫，锦垫上放着一个绣花的软枕，看起来柔软而舒适。
笼子的顶部挂着一盏小小的琉璃灯，灯光透过琉璃洒下来，把笼子内部照得温暖而朦胧。
沈云锦站在鸟笼前面，仰着头，看了很久。
“喜欢吗？”萧曜站在她身后，问。
