在有GPS和电子地图的时代，没有人需要指南针来导航。
它被放在抽屉的最里面，用一块擦枪布包着。
素世把指南针放回原处，关上抽屉。
她站在工作台前，想了很久。
素世知道自己应该做什么。
她应该把这个据点变得更像一个'家'。
不需要太多，只需要一些微小的、不引人注目的变化。
一盏暖色的灯，一条干净的毛巾，一顿热饭。
这些东西会像水滴一样，一滴一滴地渗透进海铃的日常，直到有一天海铃发现自己已经离不开它们——也就是离不开带来它们的人。
素世应该为此感到满意。她找到了一个切入点，一个海铃的防线上几乎没有设防的缺口。
素世应该感到满意。
但她没有。
她站在据点中央，看着那张窄得只能睡一个人的行军床，看着那口烧黑的铝锅，看着那箱难吃到令人发指的压缩口粮，心里涌上来的不是猎手发现猎物弱点时的兴奋，而是一种更沉的、更闷的、压在胸口的东西。
她花了几秒钟才辨认出那是什么。
心疼。
素世对这个词感到陌生。
不是因为她不知道它的意思，而是因为她从来没有对别人产生过这种感觉。
在长崎家的时候，她见过很多不幸的人——被母亲利用的棋子、被抛弃的合作者、在权力斗争中落败的对手。
她对这些人的遭遇没有任何感觉，就像看天气预报一样，知道明天会下雨，但不会因此难过。
但现在她看着海铃的据点，看着这个人把自己的生活压缩到最低限度的样子，她的胸口有一块地方在发紧。
这不对。
素世在心里又敲了一次警钟。这是第二次了。第一次是在车上，海铃关小电台音量的时候。那一次她选择了不去听。
这一次她还是选择了不去听。
但理由变了，不是因为她在刻意忽略它，而是因为墙那一边——母亲的声音那一边——正在变得越来越远。
而墙这一边的东西正在变得越来越多。
海铃关小电台的动作，黑暗中轻得像羽毛的手指，还有——那个旧指南针。
一个佣兵在抽屉最深处用擦枪布包着的、没有任何实际用途的旧指南针。
素世不知道那个指南针背后有什么故事。但她知道，一个会把旧指南针包起来收好的人，和一个只把生活当作'补充燃料'的人，是矛盾的。
这个矛盾意味着海铃不是她表现出来的那样。
在那层冷硬的、高效的、把一切都压缩到最低限度的外壳下面，有什么东西还活着。
被压得很深，但还活着。
就像素世自己一样。
她在长崎家的橱窗里住了十几年，每一天都在扮演一个完美的、得体的、没有自我的工具。
但在那个橱窗的最深处，在所有精心布置的假花和丝绒窗帘的后面，有一个小小的、连她自己都快忘记的角落。
那个角落里什么都没有，只有一个很模糊的、她说不清楚的东西。
如果非要给它一个名字的话——大概是'想要被当作一个人来对待'。
不是棋子，不是工具，不是橱窗里的展品。只是一个人。一个会饿、会冷、会疼、会在黑暗中偷偷哭的人。
素世深吸了一口气，慢慢地吐出来。
好。
她要把这个据点变成一个家。
